Dodin Bayer

2012-01-14T10:59:00.001-08:00

2012-01-14T10:33:00.001-08:00

Let's Get Lost.....

2012-01-14T08:53:00.001-08:00

2012-01-08T11:52:00.001-08:00

2012-01-08T05:49:00.000-08:00

2012-01-01T12:46:00.001-08:00

2011-11-20T10:00:00.000-08:00

http://www.mediafire.com/?2nq82y7iccp1nm4

2011-06-03T13:05:00.000-07:00

Juan Bravo esquina con Velazquez

2011-01-02T15:26:00.000-08:00

2010-12-26T04:00:00.000-08:00

2010-11-28T03:07:00.000-08:00

Tito William

2010-10-18T12:13:00.000-07:00

Кто вы, Полли Магу?

2010-10-12T03:39:00.000-07:00

...Cohen....

2010-07-09T15:07:00.000-07:00

Hay Algunos que Dicen que Todos los Caminos Conducen a Roma

2010-05-30T03:45:00.000-07:00

Humean montañas de basura a ambos lados de la carretera. Seres andrajosos suben y bajan por ellas. Un adolescente, recostado sobre una pila de cartones y trapos, lee.
Ha encontrado un libro y lo lee con dificultad, pero hechizado.
Para él ha desaparecido el basural, sus manos heladas y sucias pasan las hojas del libro.
El adolescente ha terminado de leer su libro. Se encienden estrellas sobre la basura. Es la primera vez que lee un libro desde el comienzo hasta el final. Es la primera vez que descubre que alguien que no lo conoce y a quien nunca vio, sabe exactamente lo que le pasa y lo que piensa. Aprieta el libro. Llora. O casi. Acaba de comprender que no está solo en el universo. Hay alguien que lo entiende y se lo ha contado por medio de un libro. Vuelve a la primera página, a la primera frase. Se repite a sí mismo el nombre del autor. Es un escritor de otro país, de Alemania.
A la mañana siguiente le dice a su maestra que ha leído un libro de un escritor alemán y que durante la noche le ha escrito una carta, pero que no sabe a dónde tiene que enviarla para que le llegue. La maestra le pregunta como se llama ése escritor. Y él responde que en ese momento no lo recuerda. Entonces le pregunta por el título del libro. El responde que lo tiene en la punta de la lengua pero que no le sale. Ella le pregunta cómo puede ser que le haya impresionado tanto un libro, que hasta lo ha impulsado a escribir una carta y que no retenga el título ni el nombre del autor. El adolescente se queda en silencio. No quiere revelar esos datos por vergüenza. La maestra podría conseguir el mismo libro y sería como si lo espiase a él por dentro. Ella le dice varias cosas. El sólo repara en una; embajada de Alemania.
Se ha aplastado el pelo con agua jabonosa. Trata de no pisar charcos para no manchar las alfombras que imagina detrás de la palabra embajada. Lleva mal abrochado el cuello de la camisa.
Hace dedo. Se detiene un Renault color mostaza.
El chico de la basura sonríe. Agradece. Sube al coche. Agradece. En su mano izquierda palpita una página de cuaderno doblada, sin sobre.
La humareda semeja niebla y el día es gris.
-¿Y para qué tenés que ir a la embajada de Alemania?
-Para enviarle esta carta a un escritor. Ahí me van a dar la dirección.
-¿Quién escribió esa carta?
-Yo.
-¿Y cómo se llama el escritor?
El adolescente revela por primera vez el nombre del escritor.
El hombre reprime un impulso. Mira a los ojos al adolescente. Siente el humo caliente del basural que entra por la ventanilla. Sonríe ante la asimetría de la camisa del chico. Le dice:
-Te voy a llevar hasta, la puerta de la embajada. Aprieta el acelerador y, poco a poco, el entorno empieza a urbanizarse. Sintoniza la radio en una músico alegre.
Intenta imaginar cómo recibirán a ese jovencito en la embajada. Tal vez lo traten con indiferencia -piensa-, tal vez le tomen la carta sin darle mayor importancia o quizás alguna secretaria le diga lo que él no se atrevió a decirle, que ese escritor ha muerto hace ya muchos años

Jose Sbarra

...Oeuf....

2010-04-12T05:33:00.000-07:00

.....Reflexiones.....Cielo sobre Berlin .........

2010-04-02T13:28:00.000-07:00

...Viernes Noche....

2010-03-26T15:18:00.000-07:00

Particulas Infinitamente Pequeñas

2010-03-26T13:10:00.000-07:00

Un espejo enmarcado con desechos de recuerdos, el vano gesto de acariciar a un gato dormido, alguna sofisticada lámpara apoyada sobre un mármol quebrado. Un tapiz donde se encuentran milagrosamente los egipcios con los aztecas, la sumisión incondicional a la efebocracia. Lentejuelas que unen dragones sobre la roja tela de un kimono. Abanicos, claveles. La retórica de la agresión, la temida violencia del rouge, la ironía, una manera de gastar las horas como si fueron descoloridas fichas de un juego sin sentido, las alas de una mariposa azul detrás de un óvalo de vidrio. La afiebrada dedicación al mecenazgo de fieras vagabundas, cierto modo de sonreír y la mirada inconfundible del deseo.........

....La Secta del Nenúfar Blanco....

2010-03-26T08:57:00.000-07:00

Extraña Fascinacion Fascinandome

2010-03-23T16:08:00.000-07:00

...Notas...Sexus..Miller....

2010-03-13T11:33:00.000-08:00

Debio ser un martes por la noche cuando la conoci;en el baile.Fui a trabajar por la mañana,despues de haber dormido una o dos horas como un sonambulo.El dia paso como un sueño.Despues de cenar,quede dormido en el sofa sin haberme quitado la ropa y me desperte hacia las seis de la mañana siguiente.Me sentia como nuevo,puro de corazon y obsesionado con una idea:conseguirla a toda costa.Mientras atravesaba el parque,iba preguntandome que clase de flores le enviaria con el libro que le habia prometido (Winesburg,Ohaio).Pronto iba a cumplir treinta y tres años,la edad de cristo crucificado.Tenia por delante toda una vida nueva,si era capaz de arriesgarlo todo.En realidad,no habia nada que arriesgar:estaba en el ultimo peldaño de la escala,era un fracasado en todos los sentidos de la palabra.

Asi pues,era sabado por la mañana,y para mi el sabado ha sido siempre el mejor dia de la semana.Vuelvo a sentirme vivo,cuando otros estan muriendose de cansancio;para mi la semana comienza con el dia de descanso de los judios.Desde luego,no tenia la menor idea de que aquella iba a ser la semana de mi vida.Lo unico que sabia era que el dia era propicio y memorable.Dar el paso fatal,arrojar todo a los perros,en si una emancipacion:en ningun momento se me ocurrio pensar en las consecuencias.Rendirse absoluta,incondicionalmente,a la mujes que se ama es romper todas las ataduras,salvo el deseo de no perderla,que es la mas terrible de todas.

Chet..........

2010-03-07T02:30:00.000-08:00

...39160 reproducciones...

2010-02-06T02:37:00.000-08:00

Hay Diablos en Saint-Suplice....

2010-01-24T10:37:00.000-08:00

El tedio mortal del fumador curado....Todo lo que hacemos en la vida...incluso el amor....lo hacemos en el tren expreso que corre hacia la muerte....Fumar Opio es abandonar el tren en marcha....es ocuparse de otra cosa que de la vida y de la muerte....

...Tetrazepan....

2010-01-21T12:49:00.000-08:00

Un individuo informado se conoce asi mismo mejor que medico alguno...Presiente sus necesidades...reconoce sus sintomas...puede guiar el diagnostico y las elecciones terapeuticas del propio medico...

....Petunias en Otoño....

2010-01-20T10:54:00.000-08:00

-¿Esta drogado o no?
-Si le digo que no, no me lo va a creer. Y si le digo que sí, me va a llevar preso.
-Dígame la verdad.
-La verdad no existe, oficial, hace veinte millones de años que estamos dando vueltas por el espacio y todavía no nos hemos enterado para qué.
-¿Por qué tomó drogas?
-Mire a su alrededor... ¿Conoce otra forma de soportar esto?
-Usted se droga porque se siente solo y deprimido..
-Eso sí que lo aprendió en algún programa de televisión, oficial, no lo niegue.
-Se encuentra en un estado lamentable y pretende hacerse el gracioso.
-Lo único que pretendo es que no me jodan, oficial.
-Si le pregunto quién le dio eso, me va a decir que fue un señor que no lo conocía y que casualmente pasó por aquí y se lo regaló, ¿no es así?
-No sé si le daría tantas explicaciones.

Emanaciones Nocturnas...........

2010-01-10T14:16:00.001-08:00

2010-01-10T09:18:00.000-08:00

...Sabado...Asuntos de Biblioteca...La Paseadora De Perros......Capitulo Tres...Leslie Schnur....

2010-01-02T15:57:00.000-08:00

En el preciso instante en el que Nina se dormía, un tipo de Wilton, Connecticut, estaba abriendo botellas de cerveza con el ombligo. Y William Francis Maguire, Billy para la familia y los amigos, y Sid, el perro, lo estaban viendo en la sección sobre Numeritos Estúpidos del programa de Letterman, confirmando la teoría de Billy de que Connecticut era el estado más sobrevalorado de la unión. Los hostales eran demasiado caros y cuando él salía de fin de semana, cosa muy poco habitual, lo último que deseaba era verse obligado a charlar con una pareja de yuppies de Boston durante el desayuno. El encanto rústico de sus pueblos se había perdido hacía ya tiempo por culpa de las tiendas de artesanía de estilo supuestamente antiguo donde se vendían velas, pisapapeles y aquellas horripilantes manoplas tejidas a mano que picaban tanto. El interés histórico de los puentes cubiertos y los escenarios de la Guerra de Independencia era el mismo que el de una callejuela de Greenwich Village. Además, uno podía contemplar el cambio de color de las hojas en cualquier lugar del noreste. Por otra parte, ¿no tenía cosas mejores que hacer, aquella gente? ¿Cuánto le había costado al último tipo, también de Connecticut, perfeccionar la técnica de beber leche y luego sacarla por los ojos? Hacerlo una vez ya resultaba lo bastante desagradable; repetirlo era simplemente una idiotez. Los guionistas de Letterman deberían haber titulado la sección «Gente Estúpida de Connecticut». En ese punto Billy cambió de canal. Pero ¿cuáles eran las alternativas? Estaba Leno, el equivalente televisivo de un plato de carne en conserva al vino blanco con mayonesa, y el History Channel, con un documental sobre batallas aéreas de la Segunda Guerra Mundial. Cualquier cosa menos la Segunda Guerra Mundial, la guerra que Spielberg había puesto de moda; seguro que él también salía en el documental.
Pero aquella noche realmente no importaba lo que él y Sid vieran, porque tenía la cabeza en otra parte. Había tenido un mal día y estaba de un humor pésimo. Su jefe se había quejado de nuevo de lo que estaba tardando en echarle el guante a Constance Chandler. ¿Cuánto tiempo llevaba intentándolo? Diez días enteros, ni más ni menos. ¿No podía simplemente irrumpir en su piso y ver lo que pasaba allí? Para eso le habían asignado el caso, ¿no? Él era el mejor, el inspector de Hacienda número uno de la Región del Atlántico Norte; nadie en toda la oficina había resuelto más casos ni recaudado más dinero. Pero Billy, William para los compañeros, se había defendido alegando que en casos como aquél había que actuar con sutileza, que él tenía su propio método, su propio ritmo y que aún no había llegado el momento. Coincidía con los numerosos inspectores que lo habían precedido en que la señora Chandler sin duda estaba metida en algún asunto que movía cientos de miles de dólares, tal vez millones. Pero no sabía exactamente en que consistía ni de cuánto dinero se trataba. Hay que ser muy cauteloso con ese tipo de casos para evitar que el investigado esconda, gaste o blanquee todas las pruebas en un abrir y cerrar de ojos. No había por qué preocuparse: William tenía un plan y una fecha límite. El plan: bueno, iba a improvisar. La fecha límite: uno o dos meses. En cualquier caso, eso era cosa suya y no estaba obligado a rendir cuentas o justificarse ante nadie, sobre todo tras dedicar diez años a cazar a los malos y a recuperar según sus cálculos miles de millones de dólares. El trabajo era ya lo bastante difícil sin tener que dar explicaciones a ningún jefe.
Por cierto, ¿qué estaba haciendo la paseadora de perros en su (o mejor dicho: en aquel) baño? ¿Era realmente posible que estuviera bañándose? Él sabía por su trabajo que la gente es rara, por no decir algo peor, pero bañarse sin permiso en el apartamento de otra persona… bueno, eso rayaba en la chaladura. Billy se acordó de su pelo, tan húmedo que incluso una gota le había resbalado desde la ceja hasta la comisura del labio, y de que ella la había ignorado, como empeñada en negar su existencia, hasta que la hizo desaparecer con un movimiento inconsciente de lengua. Eso sí: había que reconocer que estaba muy mona ahí, toda turbada.
Sí, lo pasaría por alto esta vez porque no quería tener que instruir a otra paseadora de perros. Miró a Sid, que observaba fijamente la tele como si entendiera los chistes, y probablemente los entendía. Billy le dejaría claras las normas a Nina y quizá le daría diez pavos a Pete para que controlase sus movimientos. Que la cronometrara, en caso necesario. Debían bastarle cinco minutos para entrar, subir, ponerle la correa al perro, bajar y salir del edificio. De hecho, era tiempo de sobra, aun suponiendo que el ascensor estuviera arriba cuando ella quisiera subir y viceversa. Billy se frotó la palma de la mano izquierda con la punta del dedo índice de la derecha, como si aplastase un bicho, girando la mano izquierda de un lado a otro (un pequeño truco mnemotécnico que había aprendido de su hermano Daniel, probablemente la única cosa útil que aquel burro le había enseñado) para acordarse de medir el tiempo que él mismo tardaba en entrar y salir, de hablar con Pete y de llamarle la atención a Nina.
Aunque, en honor a la verdad, Billy no estaría tan cerca de pescar a la señora Chandler si Daniel no hubiera puesto a su disposición su apartamento, ubicado, casualmente, enfrente de la casa de la señora Chandler. Billy sólo pasaría allí un par de meses, para estar más cerca de su presa. No esperaba que la operación resultase tan sencilla, pero Daniel había dicho que le vendría bien un descanso, de modo que en lugar de instalarse en el pequeño apartamento de Billy en la calle 49 Oeste, se había ido a hacer excursionismo al Nepal durante un par de meses. Así pues, una noche Daniel se marchó de su casa con su mochila y, dos horas más tarde, Billy llegó con una bolsa de ropa, su portátil y un maletín negro, y el portero ni se inmutó.
El hecho de que Daniel y Billy fueran gemelos ayudó. Nadie notó el cambio: ni el portero, ni el cartero, ni la chiflada de la paseadora de perros. Eran monocigóticos, gemelos idénticos. Aunque no exactamente; pertenecían al veinticinco por ciento de los gemelos idénticos que parecían el reflejo el uno del otro. Daniel tenía un remolino en el pelo en la parte izquierda de la cabeza, y Billy en la derecha. La ceja derecha de Daniel se arqueaba por encima de la otra, mientras que en Billy la que sobresalía era la izquierda. De niños, ambos tenían un colmillo de leche desproporcionadamente grande; Billy en el lado izquierdo de la boca y Daniel en el derecho, lo que obligó al ortodoncista a colocarles unos aparatos correctores que sembraron una confusión de narices en toda la consulta pues tenían la misma forma, pero invertida.
Había que estudiarlos de muy cerca para detectar las diferencias, excepto en lo que se refiere al carácter. Desde aproximadamente los doce años de edad empezaron a diferir en todo. Billy siempre había creído en el mito familiar de que Daniel era el líder, el chico diez, la estrella, mientras que Billy había sido y sería siempre el número dos. «Bebé B», tal como lo habían etiquetado en el hospital, porque Daniel había ocupado casi todo el espacio en la parte baja del vientre de su madre, y, por lo tanto, había salido el primero; Billy se había visto obligado a vivir durante esos nueve meses aplastado como una rana, con las rodillas tras las orejas y el cuerpo doblado en un pequeño hueco bajo las costillas de su madre. Apretujado, desconcertado y perplejo, Billy nació el segundo, destinado para siempre a seguir los pasos amnióticos de su hermano.
Daniel fue siempre un estudiante de sobresalientes, buen deportista y un muchacho sociable y popular. Desde pequeño, Billy había aprendido a dejar ganar a Daniel, tanto en una carrera, como al ajedrez o en un concurso de ortografía. Incluso se conformaba con que Daniel se convirtiese en el alma de la fiesta con sus chistes y payasadas. Daniel se enfadaba si él le robaba protagonismo. Y Billy pensaba: «Qué demonios, si tan importante es para él ser el primero, que lo sea.» Tampoco es que Billy no tuviera amigos, no sacara buenas notas en el colegio, no fuera capaz de correr los cinco kilómetros en un tiempo decente o no hubiera conseguido un diploma en un concurso de ciencia. Es sólo que siempre tenía que estar en guardia, protegiendo a su hermano y asegurándose de que alcanzara el puesto más alto. Del mismo modo que Daniel no se sentía a gusto si no era el líder, Billy no estaba cómodo cuando le tocaba serlo. Por ese motivo, al crecer, se convirtió en el más sensible de los dos y en el que se preocupaba más por los sentimientos de los demás. Su mamá siempre había dicho que él era «el dulce».
Aunque costaba determinar el precio que Billy había tenido que pagar por su afabilidad, el comprendió muy pronto que jamás sería presidente de Estados Unidos ni, en realidad, de nada.
«Odio a Letterman; se ha vuelto demasiado cruel y ha perdido la gracia», pensó mientras se levantaba y se encaminaba a la cocina detrás de Sid, que se plantó allí en tres saltos. Hacía unas diez horas que Billy no probaba bocado, y su almuerzo había consistido en un cuenco de su sopa won ton preferida, con pollo asado, comprada en la tienda coreana de la esquina. Pero la despensa estaba vacía. Y en cuanto a la nevera, bueno, había unos huevos; es lo mejor que puedes comer si no hay sopa.
Engulló a toda prisa tres huevos pasados por agua con un poco de sal y mucha pimienta, de pie en la cocina, mirando al suelo. Luego, apagó la tele. Se dejó caer en el sofá de piel negra, con Sid acurrucado en el suelo a sus pies, y echó un vistazo alrededor. Daniel había dejado su sello inconfundible en la decoración del apartamento: impecable, cara y sin personalidad. Parecía una habitación de hotel. Los únicos detalles particulares eran unos pocos libros (todos habían figurado en la lista de los más vendidos, por supuesto, y los leía sólo para poder hablar de ellos, jamás por disfrutar con su lectura) y las fotos de él mismo que había colocado por todas partes. Daniel en Gstaad esquiando; Daniel practicando paracaidismo en el sur de Francia; Daniel escalando en Yosemite; Daniel en un partido de los Yankees; Daniel estrechándole la mano al alcalde. Era como un artista que pinta a su musa una y otra vez, en diferentes escenas y tal vez en diferentes estilos (aquí la tenemos durante su período azul, aquí durante el cubista, luego durante el abstracto), sólo que en el caso de Daniel la musa era él mismo.
Y hablando de mujeres, bueno, Billy no quería hablar de ello. Lo que había sucedido en San Francisco era agua pasada. Prefería no pensar en sus relaciones con las mujeres y en Daniel al mismo tiempo. Era un tren que arrancaba de muy atrás, y en sus vías había ya demasiada sangre para someterlas a otro examen.
Enfadado, Billy se levantó y encendió el ordenador. Mientras esperaba a que se pusiera en marcha contempló la pantalla y tamborileó en la mesa con tres dedos, primero con los tres a la vez y luego en sucesión, como marcando el ritmo de la obertura de Guillermo Tell. Revisó su correo electrónico. Toneladas de basura, algunas cosas increíbles. Pornografía que no hacía falta abrir para ver. En esta ocasión, la foto parecía de una mujer haciéndole una mamada a un caballo. No podía ser, ¿no? Instintivamente se volvió hacia Sid, que dormía profundamente hecho un ovillo sobre la cama. Bien. No es que Billy fuera un mojigato, ni mucho menos, pero aquella visión no le parecía apta ni para un perro. ¿Y si tuviera a un niño sentado en el regazo, contándole lo que había hecho en el colegio, riéndose de algún chiste que hubiera oído, lo que fuera, y de pronto apareciera aquello en la pantalla? Billy se frotó el dedo en la palma de la mano. No sabía qué medida iba a tomar al respecto, pero aquello no estaba bien.
Estaba obsesionado con hacer lo debido: no colarse en la cola del cine, pedir perdón si topaba con alguien, dejar salir a los demás por una puerta antes de entrar, conducir con consideración y jamás un cuatro por cuatro, un vehículo militar que consumía gasolina como una bestia y que no tenía cabida, por razones ecológicas, por su tamaño y por lo que representaba, entre sus pertenencias (¿qué vendría después, un F‑16 en el patio del vecino?). O cumplir con las obligaciones familiares y pagar los impuestos porque es el deber de todo ciudadano, obrar correctamente porque es lo que diferencia a una persona de un pato.
Lo mismo sucedía con el lenguaje. Cuando oía a los chavales en la calle decir constantemente «joder» o a sus colegas del trabajo soltar todo tipo de tacos, o cuando su supuesto hermano había pronunciado la palabra «cojones» durante una cena de Acción de Gracias, sentía verdadero horror. Como ya hemos señalado, no es que fuera un mojigato, o que estuviese en contra de la jerga callejera por principio, o que él se expresara de forma exquisita. Simplemente pensaba que si eras inteligente y sensible hacia los sentimientos de quienes te rodeaban debías hablar bien. Además, si una persona recurría a palabras ofensivas, no hacía más que demostrar lo maleducada e irreflexiva que era.
Tenía que reconocerlo: por eso la gente lo tomaba por un pardillo. Y él suponía que, en el fondo, lo era: un pardillo con principios éticos, que no decía palabrotas, miraba el History Channel, cuidaba el idioma, practicaba submarinismo (e incluso eso, que otros hacían con espíritu aventurero, se debía en su caso a su amor por los peces, las esponjas, los corales, las anémonas y demás criaturas subacuáticas, que catalogaba diligentemente tras cada una de las observaciones) y trabajaba para el Departamento de Hacienda de Estados Unidos.
Había recibido cientos de mensajes del trabajo. Anteproyectos de ley, normativas nuevas, modificaciones de normativas antiguas, convocatorias de reuniones y cambios de fecha y hora de esas reuniones. Mensajes estúpidos y aburridos. De no ser por su dedicación al trabajo, porque sabía lo importante que era, todo aquello lo habría puesto enfermo hacía tiempo. Pero leer en el periódico una noticia sobre un colegio público que había visto recortado su presupuesto y había tenido que eliminar clases de refuerzo de lectura o de música lo motivaba. A veces detestaba lo que hacía, pero le encantaba el servicio que creía prestar a la sociedad.
Más mensajes: un chiste de su padre, un poema sentimental de su madre y unas fotos familiares de su primo de California. Noticias de la Asociación Internacional de Submarinismo e información sobre salidas programadas a Cozumel, Nueva Zelanda y Belice. Desvaríos libertarios de su amigo Jim, en esta ocasión acompañados por un artículo del Spectator. ¿Cuándo se había puesto de moda hablar mal de los progresistas? ¿Y olvidarse de la gente y limitarse a menospreciar a los intelectuales con conciencia social? «Jim me cae bien —pensó—. Lo conozco de casi toda la vida. Somos casi como hermanos.» Y entonces se rió con un sonoro «¡ja!». Eran más que hermanos. Era asombroso, pensó mientras cerraba el programa de correo electrónico y apagaba el ordenador, que la amistad (y, por ende, suponía que también el amor), cuando sobrevivía al paso de los años, superase todos los obstáculos, incluido el hecho de que Jim fuese poco menos que un gilipollas corrosivo de mente estrecha.
Y entonces se dirigió hacia el armario. Al moverse despertó a Sid, que lo siguió despacio, sin duda deseando que el hombre se estuviera quieto de una vez. Billy encendió la luz, se inclinó y rebuscó detrás de sus dos trajes (uno gris y otro azul marino), detrás de sus zapatos, detrás de la asombrosa variedad de prendas de Daniel y detrás de las cajas de plástico, y finalmente sacó la funda negra que guardaba escondida al fondo.
La llevó hasta la sala y la abrió. Extrajo una pieza de un reluciente trombón de latón que acopló con delicadeza a la siguiente, y luego ésta a la siguiente. Colocó la boquilla, no sin antes limpiarla con un paño que guardaba en la maleta, y la humedeció con la lengua. Y entonces tocó unas notas, extendiendo el brazo para deslizar la vara lo más lejos posible y la atrajo de nuevo hacia sí, practicando las escalas, disfrutando con el tacto del instrumento y su sonido grave.
Sid estaba ya acostumbrado y, en lugar de quedarse encogido de miedo en el lavabo tapándose las orejas con las patas como hacía al principio, se puso a rodar sobre el lomo en el suelo, de derecha a izquierda, con las patas en el aire, como bailando una danza enloquecida.
Entonces Billy puso un CD de Max Roach (la grabación clásica con Duke Ellington y Charlie Mingus) y comenzó a tocar. Primero suave, fríamente, escuchando la música para captar el ritmo y el tono. Y entonces, como si la medicina surtiese efecto de golpe, el paciente se levantó y caminó. Billy empezó a arrancarle al trombón un sonido audaz y fresco. Aquella noche se soltó durante una hora, como casi cada noche, al son de la batería de Max, soñando que un día conocería a aquel hombre, aquel genio de la percusión, el Shakespeare de los bombos, el Newton de los platos. En aquel momento no pensaba en nada y sólo notaba la vibración en los labios, el pecho, que se le henchía de aire antes de expulsarlo con fuerza, la cabeza y el corazón inmersos en la música.

Pasiones en Cinemascope...

2009-12-30T09:59:00.000-08:00

Christmas Cocktails

2009-12-21T09:43:00.000-08:00

1. Rudolph, The Red-Nosed Reindeer Mambo — Billy May
2. Winter Wonderland — Peggy Lee
3. Christmas Trumpets / We Wish You A Very Merry Christmas — Ray Anthony
4. Christmas Is — Lou Rawls
5. Santa Claus Is Comin' To Town / White Christmas — Jimmy McGriff
6. I'd Like You For Christmas — Julie London
7. Holiday On Skis — Al Caiola/Riz Ortolani
8. Man With The Bag, (Everybody's Waitin' For) The — Kay Starr
9. Jingle Bells / Jingle Bell Rock — Hollyridge Strings
10. I've Got My Love To Keep Me Warm — Dean Martin
11. I Saw Mommy Kissing Santa Claus / Jingle Bells Bossa Nova — Eddie Dunstedter
12. Christmas Kisses — Ray Anthony
13. I'll Be Home For Christmas / Baby, It's Cold Outside — Jackie Gleason/Jack Marshall
14. What Are You Doing New Year's Eve? - Nancy Wilson
15. Cha-Cha All The Way — Capitol Studio Orchestra
16. Christmas Song (Merry Christmas To You) - Nat «King» Cole
17. Nutcracker Suite, The — Les Brown & His Band Of Renown
18. Ring Those Christmas Bells — Fred Waring & The Pennsylvanians

http://depositfiles.com/files/3287272

1. Sleigh Ride/Jingle Bells — Caiola & Ortolani, Jimmy McGriff
2. Jingle All The Way — Lena Horne
3. Merry Christmas Baby — Lou Rawls
4. Warm December — Julie London
5. Let It Snow!/Rudolph, The Red-Nosed Reindeer — Eddie Dunstedter
6. The Merriest — June Christy
7. All I Want For Christmas (Is My Two Front Teeth) - Nat King Cole Trio
8. The Christmas Waltz — Nancy Wilson
9. I've Got My Love To Keep Me Warm/Jing-A-Ling — Les Brown, Starlighters
10. I Saw Mommy Kissing Santa Claus — Jimmy McGriff
11. Baby, It's Cold Outside — Dean Martin
12. Snowfall/Snowfall Cha-Cha — George Shearing, Billy May
13. Jingle Bell Rock — Wayne Newton
14. Frosty The Snowman — Ventures
15. Christmas Island — Bob Atcher, Dinning Sisters
16. Exotic Night — Martin Denny
17. Happy Holiday — Peggy Lee
18. Sleigh Ride/Santa Claus' Party — Ferrante & Teicher, Les Baxter

http://depositfiles.com/files/3287301

1. Baby It's Cold Outside — Carmen McRae
2. Frosty The Snowman — Bing Crosby
3. Santa Clause Is Comin' To Town — Lena Horne
4. Jingle Bells — Johnny Mercer
5. Let It Snow! Let It Snow! Let It Snow! - Wayne Newton
6. That's What I Want For Christmas — Nancy Wilson
7. Winter Wonderland — Dean Martin
8. Do You Believe In Santa Claus? - Billy May
9. White Christmas — Peggy Lee
10. Rudolph, The Red-Nosed Reindeer — Al Martino
11. A Marshmallow World — Ray Anthony
12. Have Yourself A Merry Little Christmas — Lou Rawls
13. I've Got My Love To Keep Me Warm — Julie London
14. Buon Natale (Means Merry Christmas To You) - Nat King Cole
15. Sorry To See You Go — June Christy

http://depositfiles.com/files/3527150

Pasiones Confesables...La Cena

2009-12-15T12:57:00.000-08:00

2009-12-15T12:42:00.000-08:00

Pasiones Confesables....El PetaZeta

2009-12-05T03:50:00.000-08:00

...Sabado...Asuntos de Biblioteca...La Paseadora De Perros......Capitulo dos...Leslie Schnur....

2009-11-14T04:29:00.001-08:00

Cuando entró en su apartamento, Nina estaba sin aliento. No sólo porque acababa de encontrarse cara a cara con Daniel, ni porque había estado a punto de pillarla en su bañera y por poco se había metido en un buen lío, ni tampoco porque quizá lo había perdido para siempre a causa de su propia torpeza, sino también porque vivía en el ático de un edificio de cinco plantas sin ascensor. Por muchas veces al día que subiera y por muy en forma que estuviera, el esfuerzo siempre la dejaba baldada.
Sam, el mejor perro del mundo, se abalanzó hacia ella en cuanto abrió la puerta. Nina le rascó la cabeza y se agachó para acercar la boca a su hocico. Ella lo besó; él la lamió. Sam la siguió, pisándole los talones, mientras ella dejaba caer sobre la mesa la mochila, el correo que acababa de recoger en el vestíbulo y las llaves, y abría la nevera para servirse una copa de vino. Blanco, muy frío, nada menos que un Chardonnay, tan denso y espeso que prácticamente se le pegaba a los dientes.
Él se sentó, jadeante, esperando un gesto de ella, que tomando pequeños sorbos de su bebida, puso la banda sonora original del musical de Broadway South Pacific. A veces era cínica, sí. Podía ponerse brusca cuando se impacientaba con la gente, cosa que sucedía a menudo. Pero era romántica, siempre. Y aunque sabía que la gente la habría tachado de anticuada por ser una apasionada de los viejos musicales de Broadway (Rodgers y Hammerstein, Lerner y Loewe, incluso Sondheim, pero nunca la mierda sensiblera y popera de Andrew Lloyd Weber), no podía evitarlo; hablaban su lenguaje, la conmovían y la hacían llorar (no es que hacerla llorar fuera difícil: a veces bastaba con un anuncio de televisión para que se le saltasen las lágrimas). Pero ¿cómo podía alguien no emocionarse con la versión de Some Enchanted Evening cantada por Ezio Pinza?
Entonces se sentó a su mesa de comedor/escritorio/área de trabajo/mesa de dibujo, colocada en el centro de su diminuto apartamento, y encendió la lámpara fluorescente con lupa que había comprado para ver mejor aquellos agujeritos. Ahí era donde se pasaba horas y horas cada día (siempre que no estaba paseando a los perros, o con un hombre, o tomando un café con una amiga, o dándose un estúpido baño), trabajando en aquellas ridículas estructuras (y no esculturas, ya que le parecía demasiado pretencioso llamarlas así) hechas de objetos pequeños (cuanto más diminutos, mejor) que encontraba en las calles de Nueva York. Los mejores eran los abalorios, porque ya tenían agujero. Los botoncitos también le venían bien. Los trozos de cristal, de plástico e incluso las piedras eran aprovechables, pero sólo si podía perforarlas con su taladradora Black & Decker y sus brocas de acero rápido con punta de carburo. Sólo las de 0,8 milímetros servían para el cristal; lo había aprendido al cabo de un doloroso y accidentado proceso de experimentación (su mejilla había tardado dos semanas en curarse de aquella esquirla que había saltado). Entonces las ataba con alambre al que daba forma, enroscándolo y anudándolo para crear adornos colgantes de hasta dos metros cuarenta de largo (la altura de su techo) compuestos de miles de piececitas rotas, encontradas y cortadas. En ese momento había colgadas en torno a ella seis de esas obras maestras, semejantes a las increíbles esculturas de Calder o a aquellos objetos que vio en una exposición en la Outsider Art Fair del Puck Building, en el Soho. Allí, los presos y los internos de los psiquiátricos vendían sus obras por miles de dólares. Algún día, tal vez ella seguiría sus pasos, pensó mientras recogía un abalorio del cubo rojo de encima de la mesa y lo ensartaba en el único alambre libre de la pieza en la que trabajaba. Es decir, tal vez vendería alguna estructura. No tenía la menor intención de acabar en la cárcel. O en el manicomio.
Su apartamento constaba de un dormitorio con apenas espacio suficiente para una cama, una cocinita y un baño. Además, claro, de otra cosa: tenía una terraza de doscientos cincuenta metros cuadrados, con vistas al parque. Y eso, aparte de Sam, era lo que la mantenía con vida. Y cuerda. Por así decirlo.
Había conseguido hacerse con aquel apartamento y con aquel milagroso espacio exterior gracias a una combinación macabra de circunstancias y a un poli guaperas. En pocas palabras: justo después de su divorcio se había mudado al apartamento de abajo, y en el ático en lo que ahora era su casa vivía un tipo al que había visto una o dos veces en la escalera. Vestía totalmente de negro, estaba recubierto de espeluznantes tatuajes como un hechicero negro, llevaba anillas en las orejas, las cejas, los labios y Dios sabe dónde más, y cada noche ponía Sympathy for the Devil de los Stones a tal volumen que en el piso de Nina temblaban las paredes. Los bajos, sin duda al nivel máximo de decibelios, atronaban de tal modo que Sam se ponía a perseguir su propia cola en una especie de frenesí hiperactivo y Nina se quedaba despierta en la cama, con la vista clavada en el techo, incapaz de dormir y demasiado asustada para moverse. Cuando el cansancio vencía al miedo, golpeaba el techo con el mango de una escoba y se quejaba al presidente de la escalera y a su casero. Pero el disco del demonio no dejaba de girar.
De modo que una noche, cuando ya hacía un mes que se repetía cada noche la misma escena, cuando Nina ya se sabía la canción del derecho y del revés, y podía cantar a coro con Mick (imaginando sus labios, aquellos labios), se levantó de la cama, subió al piso de arriba y aporreó la maldita puerta. Por favor, permíteme que me presente. No hubo respuesta. ¿Cómo diablos iba el a oírla aunque quisiera? Nina regresó su apartamento y redactó la siguiente nota:

Querido vecino,
Es muy desconsiderado por su parte poner la música tan fuerte. No me deja dormir, y aunque le he pedido muchas veces que baje el volumen, no me ha hecho ningún caso. Por favor, por favor, baje la música o me veré obligada a llamar a la poli.
La vecina de abajo

La llevó al piso de arriba y la pasó por debajo de su puerta. No habían pasado ni cinco minutos cuando recibió esta misiva como respuesta:

Querida zorra,
Satán no duerme para nadie. Muerte a los no creyentes. ¿Acaso crees que vas a ser perdonada? ¿Acaso crees que Satán no sabe quién eres? Deja ya de joder.
Mensajero satánico

Nina llamó a la poli. Encontraron cincuenta gramos de hachís en el congelador del tipo y lo arrestaron. Nina consiguió su apartamento, aunque para ello necesitó la ayuda del poli guaperas, el del culo prieto y bigote, detalle éste que le perdonó temporalmente porque era un poli (cómo iba a saber él qué estaba bien y qué estaba mal). Además, tuvo que pagarle cinco mil dólares en efectivo al casero. Más tarde, aquel poli guaperas le había lamido las corvas, le había besado la parte interior de los codos y le había hecho el amor sobre los ladrillos de su nueva terraza hasta que no pudo soportar más la negativa de ella a liarse con él, incluso a hablar con él. Para Nina fue la perfecta aventura posdivorcio: en su casa, según sus reglas, sin hablar y con mucho sexo. Además, era consciente de que aquello se acabaría en el preciso instante en el que el bigote cobrase importancia. Para su sorpresa, eso tardó dos meses en ocurrir.
Nina hizo un nudo en el alambre, se puso de pie y retrocedió un paso para contemplar el resultado. «Me voy acercando», se dijo. Decidió llamarlo Paseando a los perros, porque así era cómo obtenía la mayor parte del material. Sí, era perfecto. Apagó la lámpara, agarró su copa de vino y salió a la terraza. Sam la siguió pacientemente, pero en cuanto llegaron a la puerta de cristal estaba ya hasta la coronilla, negra y peluda, y no pudo contenerse más: tenía tantas ganas de salir que le propinó a Nina un empujón para apartarla de en medio y por poco la hizo tropezar. No brillaban estrellas en la negrura absoluta del cielo, pero el paisaje estelar de Nueva York, resplandeciente en aquella noche de verano le recordó a la Vía Láctea. Llegaba hasta sus oídos la música de dentro. Eres más joven que la primavera. Se echó en una vieja tumbona de teca, astillada por años de sol, lluvia y nieve. Había estado pensando en conseguir muebles de exterior nuevos, pero aquella noche le daba igual. Al echar una ojeada alrededor le entró el mismo arrebato que cuando vio aquel lugar por primera vez. ¿Hasta dónde podía llegar la suerte de una chica? ¿Y qué si estaba obsesionada con un extraño que no la consideraba más que una paseadora de perros chalada (y tenía que admitir que en eso se había convertido)? ¿Cómo se le ocurría abusar así de su hospitalidad? Bueno, en realidad él no le había ofrecido su hospitalidad; ella simplemente se había quedado demasiado tiempo en su casa, y ya está. ¿Y qué importaba que ella viviese en un apartamento del tamaño de una caja de zapatos? ¿Y qué si no tenía novio, ni perspectivas de acostarse con alguien, sobre todo ahora que había dado al traste con cualquier posibilidad de conquistar a Daniel, el hombre de sus sueños? Ángel y demonio, cielo y tierra, estoy contigo. Exacto, pero todo cuanto tenía era eso; ese espacio, ese cielo, esa vista, ese perro, esa copa de vino.
Vive en el aquí y el ahora, se decía diez veces al día, cada día. Vive en el aquí y el ahora.
No funcionaba.
Se levantó y despertó a Sam de su siestecita, dirigió por última vez la mirada al otro extremo del parque, hacia el este, admirando las luces de los lujosos apartamentos de la Quinta Avenida y del puente que se encontraba más allá, preguntándose qué cenas de gala debían de estarse celebrando en aquella ciudad tan grande y maravillosa esa misma noche. Estaba convencida de que cada noche la gente organizaba fiestas o acudía a ellas. Fiestas caracterizadas por sus manjares deliciosos, su buena música y su cálida iluminación. En ellas la gente mantenía conversaciones divertidas, acaloradas e intelectualmente estimulantes. Los invitados hacían nuevos amigos y contactos, presumían de lo que sabían de Oriente Próximo, del reciente descubrimiento de otro sistema solar o de la retrospectiva de Schnabel en el Whitney. Hablaban de sus viajes a España y de sexo. Reían, discutían, establecían nuevas alianzas y reforzaban los viejos lazos.
Nina no había asistido a una cena así desde hacía años. Y no conocía a nadie que diera cenas, al menos a nadie que la invitara.
Esas cenas a las que no la invitaban representaban todos los deseos de Nina, todos los sentimientos que la llevaban al borde del derrumbe, todas aquellas cosas que faltaban en su vida (alguien a quien querer, alguien que la quisiera y la apreciara, que la adorase). La vida que llevaban las otras personas valía la pena no sólo porque eran amadas, sino también porque eran dignas de ese amor.
Nina soltó un suspiro, entró en casa, se desnudó y se puso una enorme camiseta de UCLA que le había enviado Claire. Se cepilló los dientes y se pasó la seda dental, se lavó la cara y se puso crema hidratante, un rito que cumplía cada puñetera noche aun a sabiendas de que no servía de nada, de que eran su herencia genética, el clima y su sonrisa (con sus arrugas, hoyuelos y demás) lo que determinaría el futuro de su rostro. Después se acurrucó bajo las sábanas.
No encontraba una posición cómoda. Jesús, ¿iba a ser otra de esas noches? Sam yacía en su lugar habitual, ocupando el espacio que correspondía a los pies de Nina, quien se veía obligada a acostarse en diagonal. Tenía la cabeza llena de listas de todo tipo: lista de la compra, de recados que debía hacer, de lugares a los que quería ir y de hombres con los que se había acostado.
Esta última era una lista que le gustaba porque el número siempre variaba. Siempre tenía un nombre en la punta de la lengua, o le venía a la mente una experiencia que recordaba perfectamente o que, bochornosamente, había olvidado por completo. Sin duda, hay cosas que uno prefiere olvidar. Como aquel profesor de ciencias políticas de Columbia que conoció en un acto de recaudación de fondos para el Partido Demócrata; él le aseguró que se había dejado la cartera en casa, de modo que le pidió que lo acompañase allí, le indicó que se sentara en el sofá mientras iba al dormitorio a buscarla y salió en pelota picada. Ella, algo cachonda y víctima de una estupidez cobarde, se rió. Y después se acostó con él. Luego se enteró de que no era la primera vez que aquel profesor recurría a ese mismo truco para ligarse a quienes él denominaba las «ingenuas niñitas demócratas». Y hacía justo unas horas, Nina había leído un artículo suyo en la sección de opinión del New York Times en el que manifestaba su apoyo al candidato conservador a la Corte Suprema y justificaba su giro a la derecha. Y hacía unos días, al observar los intentos de King (el perro más necesitado de Ritalin que jamás había visto) por montar a Sadie, la basset cuyas orejas o se arrastraban por el suelo o se agitaban en el aire si soplaba el viento, le vino a la memoria un nombre: Dick, aquel dentista que había estado casado tres veces, siempre con una dentista. Se había olvidado totalmente de que había salido con él hasta que, por alguna misteriosa razón, se acordó en aquel momento concreto. Tal vez era porque él prefería aquella posición, aunque no estaba segura.
A quien no había olvidado, ni por un día, ni en el menor de los detalles, era al único hombre, aparte de su ex, de quien había creído estar enamorada. Lo había conocido en la universidad, y su idilio había durado seis semanas. Se llamaba Jack Schreiber, era un artista y poseía un encanto absolutamente embriagador. Nina había vivido con él una historia ardiente e intensa, con mucho sexo y marihuana, muchas horas dedicadas a filosofar, reír y soñar, con aquella sensación de saber que estaba perdida. Y de pronto, una noche, él no quiso mirarla a los ojos, le volvió la cara cuando ella le habló y regresó con su novia. Y Nina se quedó sola otra vez. Sus esperanzas se vinieron abajo de golpe. ¿Cómo podía algo tan hermoso y apasionado terminar de forma tan repentina y definitiva? ¿Cómo era posible que aquellos besuqueos junto a una pared de ladrillo en la oscuridad de una calle desierta se terminaran abruptamente, como si nunca hubiera existido? Era como si la Tierra hubiese dejado de girar de golpe, sin más, sin que una fuerza benigna la hubiera frenado poco a poco para que todos los habitantes pudieran prepararse para el final. Nina no estaba preparada, de modo que salió despedida por los aires. El aterrizaje fue duro y le dejó el trasero dolorido.
Fue Claire quien le reveló la verdad: nada garantizaba que las relaciones más tórridas, ni siquiera las más entrañables, durasen para siempre.
«¿Y qué narices significa eso?», se preguntó Nina, sentada en la cama, apartando las sábanas. Sam irguió la cabeza, la miró por unos instantes y luego continuó durmiendo. La teoría de Claire se oponía completamente a todo lo que Nina sabía sobre el amor, que no era mucho. Joder, si el amor no era profundo, ¿qué lo era? Nina ya conocía demasiado bien la superficialidad, principalmente la de su ex. Su vida en común consistía en acudir a estrenos de películas y fiestas, y discutir sobre política, arte, novelas y música, y sobre los pros y los contras de comer tempeh crudo. Michael era ante todo un hombre apasionado, pero sólo de sus propios intereses. Y era brillante; él mismo se lo había dicho. Pero la comunicación emocional entre él y Nina no existía. Él apenas le ponía la vista encima, como si reconocer su existencia fuera indigno de su mente Mensa. Practicaba un sexo de manual, literalmente, ya que él consultaba libros de sexo para asegurarse de que su actuación mereciese siempre un diez. Su relación era tan profunda como un charco. Ella había creído que lo amaba y sus motivos no eran del todo estúpidos: amaba su inteligencia, su curiosidad y lo que representaba: ¡era un director de fotografía! ¡Un artiste! ¡Un intelectual! ¡Un hombre de aspecto deslumbrante obsesionado con el estilo de vida alternativo! Pero entre ellos no había química, eso que se da por supuesto cuando lo tienes y que cuando te falta no te deja vivir.
Amor, como el de las canciones, como cuando en West Side Story María le canta a Tony, Tú, tú eres lo único que veo para siempre. Un amor vertiginoso y mágico, inexplicable, que nace de algún lugar recóndito y desconocido de uno mismo; eso era lo único que ella quería.
Por lo menos no estaba tan desesperada como parecían muchas mujeres solteras de su edad. Ella había estado casada, ya había pasado por allí. No tenía que avergonzarse de que nadie la hubiera querido lo suficiente, por lo menos a su modo, para dar aquel gran paso. Además, no detestaba tanto su soledad; lo que sentía era una angustia más abstracta, miedo a que tal vez el futuro no le deparase un amor como el que ella había soñado.
Finalmente Nina se durmió y tuvo uno de sus sueños que se desarrollaban en un vagón de metro, con destino desconocido, pero abarrotado. Ella llegaba tarde y la atormentaba la sensación de haberse dejado algo importante en el andén de la estación.

2009-11-10T13:18:00.000-08:00

Entradas Nocturnas...En asuntos de biblioteca....La paseadora de Perros....Capitulo 1....Leslie Schnur....

2009-11-08T14:44:00.000-08:00

Medio fisgona, medio soñadora, Nina Shephard, una paseadora de perros de Manhattan, tiene ya unas cuantas vueltas a la manzana a sus espaldas, por así decirlo. Su trabajo le brinda una gran oportunidad: las llaves de los apartamentos de sus clientes, y con ellas la tentación de saltarse las barreras morales y acceder a sus vidas

Nina Shepard estaba enamorada de un hombre a quien no conocía. Perfecto, se dijo, mientras tomaba un baño relajante, aquella bochornosa tarde. Sólo de pensarlo Nina soltó una de esas carcajadas guturales tan suyas. Por lo general, la traía sin cuidado el debate sobre si la ironía había muerto o no, pero por lo menos ahora sabía de qué lado estaba.
Resultaba gracioso que supiese más de un hombre a quien no conocía que de todos los que sí había conocido juntos. Sabía que leía libros. Sí, de acuerdo, eran del estilo aventura-trágica‑en‑el‑Everest‑en‑la‑Antártida‑en‑Krakatoa‑con‑tiburones‑y‑con‑fuego‑basada-en‑hechos‑reales que estaba tan de moda. Desde luego, eran novelas testosterónicas (expresión que Nina había acuñado en respuesta a la expresión «novela rosa»), pero por lo menos se trataba de libros y no sólo de las revistas de deportes y negocios que la mayoría de hombres consideraba «lecturas». Sabía que escuchaba música tanto de Mozart como de Lenny Kravitz; ninguno de los dos era el favorito de Nina, Mozart por estar totalmente sobrevalorado y Lenny por poco original y blandengue, pero ella apreciaba la amplitud de criterio. Sabía que él asistía regularmente a conciertos de jazz e incluso a ver alguna obra de Broadway de vez en cuando; que mantenía una relación aparentemente cordial con sus papás; que tenía un perro adorable, si bien debía perdonarle (y se lo perdonaba, aunque se lo había tenido que pensar bastante) que, en vez de recogerlo de una perrera, se lo hubiese comprado por Dios sabe cuánto a un criador; que había estudiado en la Universidad de Penn y que trabajaba en un importante bufete de abogados —esto le daba un poco de grima a Nina, aunque por otra parte él cobraba un sueldo endemoniadamente bueno para un tío de treinta y dos años recién cumplidos—; que le gustaba esquiar, ver partidos de béisbol por la tele y jugar al póquer cada miércoles por la noche con amigos de ambos sexos; que iba a correr a Central Park cinco días a la semana, y que pasaría las siguientes vacaciones haciendo rafting en el río Bio Bio, en América del Sur; que todo ese ejercicio le había proporcionado un aspecto curtido de lo más atractivo, sexy y masculino; que tenía una nariz peculiar; que votaba a los demócratas y hacía generosos donativos a muchas organizaciones benéficas y progresistas, desde la Asociación por los Derechos Civiles hasta la Fundación para los Sin Techo; que era católico no practicante, aunque la Navidad era importante para él, tanto que el año anterior había empezado a comprar los regalos en septiembre; que era metódico y serio, y, en definitiva, que, salvando un par de imperfecciones menores, era la personificación de todos sus deseos.
Ahora sólo le faltaba conocerlo.
Había sido uno de esos días calurosos de verano en Nueva York en que las basuras se cuecen y apestan de tal forma que Nina había tomado una vez más la determinación de que, independientemente de lo pobre o rica que estuviera, de si tenía mucho o poco trabajo, de si estaba liada con alguien (mucha suerte iba a necesitar) o no, pasaría el verano siguiente tumbada en una playa de California, respirando el aire puro del mar y bebiendo una Coronita a morro. Con lima. Y sólo estaban en junio, por Dios. En agosto aquello sería como el desierto de Mojave, pero en húmedo. Nina se compadecía a sí misma y, al mismo tiempo, estaba indignada por compadecerse.
Como de costumbre, el panorama no era muy alentador para Nina.
En cualquier caso, tenía la sensación de que se merecía más que nadie aquel baño, perfumado y con burbujas, que tan decadentemente estaba tomando esa tarde de martes a las cuatro. Había terminado los paseos de la mañana y de la tarde, y devuelto el último perro a su casa, de modo que finalmente disponía de algo de tiempo para sí. Con la cabeza apoyada en el borde de la bañera, dejó que su mente flotara junto con su pelo que, como el de una sirena, oscilaba lentamente sobre la superficie del agua. Si tuviera aletas en lugar de piernas, podría nadar libre, plácidamente y sin perros hasta aquella lejana costa californiana, donde conocería a un peligroso pirata que la convertiría en una mujer de verdad y la mataría a polvos, le leería poesía y le acariciaría la cara con sus hermosas manos, y los dos vivirían felices para siempre en una choza que habrían elegido porque podían vivir donde quisieran ya que serían asquerosamente ricos gracias al botín que él habría arrebatado a un malvado dictador, cuya muerte habría devuelto la libertad a todos los habitantes del país, o sea que no sería grave.
A sus treinta y cinco años, a Nina le gustaban sus piernas. Llevaba ya un año paseando perros, por lo que, aunque seguía teniéndolas cortas, estaban en buena forma, fuertes, torneadas y bronceadas. Tomó la esponja de la caja japonesa de listones de madera, se las frotó y notó que sus extremidades volvían a la vida. Se friccionó las caderas, los brazos, el cuello y los hombros, con lo que consiguió relajar sus cansados músculos, y se masajeó la piel tal como le había indicado aquella zorra de Bloomingdale's que le había preguntado, con gran incredulidad: «Pero ¿es que aún no te exfolias?» La de cosas que no sabía.
Apenas el día anterior había ido a la Town Shop de Broadway, una especie de santuario para su amiga Claire, a comprar un nuevo sujetador para aquellos pechos suyos que, ahora mismo, sobresalían de la espuma, levantados y separados por el agua, con un aspecto de lo más respingón y adorable. El cuerpo de Nina, según decían, gustaba mucho a los hombres, pero tener pechos grandes exigía llevar un señor sujetador. Claire usaba unos de la talla 90, de esos apretados y monos. Comprar sujetadores le resultaba fácil, y siempre encontraba un tanga a juego, porque las mujeres como Claire se visten así. O no se visten, según se mire. Nina no llevaba tanga por principio. Era una firme convencida de que una se pone bragas para taparse el culo, no para que desaparezcan entre las nalgas.
—Así no se ve la raya de las bragas —le había explicado Claire.
—Pero es que yo quiero que se me vea —había replicado Nina—. Quiero ser consciente de que llevo bragas. Y quiero que los demás sepan también que las llevo. Es un pensamiento que me reconforta. Y sabe Dios que reconforta a mi madre. Si no quieres que se te vea la raya de las bragas, ¿por qué te pones bragas? Con el tanga es como si llevaras algo, o a alguien, metido en el culo.
—El tanga es sexy.
—El tanga es una estupidez.
No mencionó que preferiría pegarse un tiro a someterse a una de aquellas depilaciones brasileñas a la cera que por lo visto eran un requisito imprescindible para llevar tanga. ¿Cuándo habían decidido las mujeres de su edad que tener un cuerpo sin un solo pelo, salvo en una estrecha franja vertical, era una necesidad cultural? ¿Sería que al bordear los cuarenta años les entraban ganas de aparentar cuatro?
En Town Shop, a Nina la había atendido una esbelta mujer afroamericana de unos cincuenta y tantos años, con el cabello teñido de naranja y unas uñas de tres centímetros pintadas de rojo y rematadas con calcomanías de mariposas negras y doradas. En la muñeca llevaba una pulsera tintineante de la que colgaban varias llaves.
—Hola. Quiero comprar un sujetador —anunció Nina.
—Ven conmigo.
Dejó caer el brazalete en la palma de su mano y examinó con gran atención las llaves hasta encontrar la correcta, con la que abrió la puerta de un probador. Había etiquetas en el suelo, un par de sujetadores sobre una vieja silla de madera y un espejo al que no le habría venido nada mal un chorrito de Glassex.
—Quítate la blusa.
Nina esperó a que la mujer cerrara la puerta, pero ésta se quedó ahí quieta, esperando. De modo que Nina obedeció. En Town Shop no hay lugar para el recato.
—Cariño, usas una talla de sujetador equivocada. ¿Qué es eso, una 95? Dios santo, fíjate en lo grande que te viene. ¡Te sienta fatal!
Tiró de ambos lados y lo tensó por detrás.
—He llevado una 95 toda mi vida —aseguró Nina.
—Pues has llevado la talla equivocada durante todo ese tiempo, cariño. Quítate eso; te traeré algo.
Nina se lo quitó y esperó medio desnuda a que la vendedora regresara con media docena de sujetadores colgando del brazo, el mismo en el que llevaba la pulsera.
—Pruébate éste.
Sacó uno negro, lleno de lacitos y costuritas, justo del tipo que Nina más detestaba, y que por un momento se quedó enganchado en una de las llaves del Reino del Sostén.
—No es mi estilo —dijo Nina—. Busco algo más simple, liso.
—Lo que tú digas, cariño. Pruébate éste.
Le tendió uno beige, ligero y sin costuras. Mientras Nina se lo probaba, la mujer se quitó la pulsera de la muñeca, se la guardó en un bolsillo, apretó con aquellas manos de uñas largas los lados de los pechos de Nina y se los subió hasta que encajaron en la copa.
—Inclínate.
Nina se inclinó.
—Menéate un poco.
Nina se meneó.
—Ahora ponte erguida y echémosle un vistazo.
Nina se irguió.
—Bueno, este sujetador te queda bien, pequeña.
Y era cierto.
—¿Y de qué talla es? —preguntó Nina.
—Una 90. Esa es tu talla. ¿Quieres un tanga a juego?
Sí, era su talla. Y no, no quería. Nina se probó varios sujetadores más, eligió tres y se marchó de la tienda maravillada de su ignorancia, especialmente respecto a sí misma. Cuando, a los treinta y cinco, descubres que has estado llevando sujetadores de la talla equivocada durante tantos años, te das cuenta de algo: no sabes demasiado de nada.
De momento, sin embargo, quería concentrarse exclusivamente en lo que sentía en aquel baño, en aquella bañera, con aquella esponja. Con vigor, se frotó los talones, los empeines y los callos de los dedos. Aquellos pies que tantos problemas le daban, aquellos pies con unos puentes altos como el Empire State y anchos como el Atlántico, aquellos pies que tanto había castigado paseando perros y que tanta vergüenza y dolor le habían causado durante el último año.
Hacía un mes, en el podólogo, había recibido la última lección de lo poco que sabía sobre nada. Ahí estaba él, tan apuesto, tan masculino y, a la vez, tan delicado al tocarla. Había subido el asiento de su pequeño taburete médico con ruedas y había tomado el pie desnudo de Nina entre sus hermosas manos. Sus brillantes ojos azules se habían posado primero en su pie, luego en su rostro y finalmente en el pie de nuevo. «El príncipe ha encontrado a su Cenicienta», pensó ella. Tal vez le propondría matrimonio allí mismo, en aquel instante. Nina inspiró profundamente y sonrió.
Entonces él la miró a los ojos.
—Jamás había visto unos pies más zopos que éstos —aseguró con una sonrisa radiante.
Aunque Nina comprendió que bromeaba, más o menos, se sentía totalmente humillada por haberse dejado llevar por sus fantasías. Incluso semanas más tarde, tras haber desembolsado cuatrocientos dólares por unos zapatos ortopédicos que le levantaban el arco plantar y aliviaban su neuroma de Morton, se ruborizaba cuando le venía a la memoria lo que había pensado. ¿Cómo había sido tan ilusa de creer que aquellos pies podían inspirar algún sentimiento romántico? Les echó un vistazo y se percató de que necesitaba una pedicura; por muchos disgustos que le acarreasen, merecían también un poco de mimo. Se rió de nuevo al recordar que, hacía unos años, Michael, su ex marido, un director de fotografía, libertario, vegetariano y experto en qigong, le había recomendado que acudiese al quiropráctico para que le tratase el dolor de los pies. Quizá sólo necesitaba un ajuste, le dijo. Se había quedado algo corto. Ella había aplazado la visita lo más posible, porque sabía cómo era la medicina alternativa en la que creía su marido, pero cuando finalmente aquel presunto doctor le recomendó una hidroterapia de colon, se limitó a responderle «no, gracias», y a Michael «ni hablar del peluquín». Eran sus pies los que necesitaban ayuda, no su aparato digestivo. Luego resultó que su corazón también la necesitaba.
Pero no quería pensar en todo aquello. ¿Qué tenía que ver con el baño? Su corazón roto, sus deformes pies, sus piernas, sus pechos, su ex, el que siguió a éste, amor, sexo y lavados de colon: todo aquello le pasó por la mente mientras observaba el techo pintado a mano para imitar el aspecto del cobre oxidado y mientras ahogaba las burbujas echándoles agua con las manos. Se suponía que aquello resultaba relajante, que le permitiría vaciar la mente de la porquería cotidiana, pero ahí estaba, volviéndose loca. ¡Un baño! Te pones en remojo en tu propia mugre, el agua caliente se entibia, la espuma se convierte en una película jabonosa sobre la superficie del agua y tu pensamiento divaga de forma incontrolada.
Y sin embargo… Dejó la esponja en su lugar y recogió un puñado de las pocas burbujas que quedaban. Aún relucían a la luz del atardecer que se filtraba por el cristal de la pequeña ventana, la única de todo el apartamento que no daba a Central Park. Era sólo uno de los detalles que no se podían pasar por alto en aquel baño, con sus elegantes acabados de madera de cerezo, sus paredes y suelo de piedra, su grifería de cobre, aquella mezcla yin‑yang de modernidad y antigüedad, de dureza, frialdad y sensualidad. Varias fotografías chinas de color sepia adornaban la pared situada frente al retrete y el bidé. Un bidé, el súmmum del lujo hasta que te pones a pensar para qué sirve. Incluso Sid, el lánguido braco de Weimar que yacía sobre las frías baldosas junto a la bañera, parecía sacado de un tratado de feng shui.
Nina abrió el grifo y se pasó el chorro por aquellos pechos talla 90, por el vientre, entre las piernas, y dejó que el agua corriera ahí, recordando su época en la universidad, cuando había aprendido a correrse haciendo eso. Ah, qué época; en ese entonces le sobraban tiempo y ganas de ejercitarse (con un vibrador, un pepino, el mango del peine y el agua de la ducha, a veces con el estímulo de un porro o una copa de vino) en el arte del orgasmo. Ningún chico de diecinueve años iba a tomarse la molestia, o sea que si no lo aprendías por tu cuenta, ¿quién iba a enseñártelo? Y si no lo aprendías entonces, ¿cuándo? Como Nina era una persona que se tomaba las cosas en serio, se entregó a aquella tarea con devoción. Y aprendió, desde luego. Ahora notaba que aquellas viejas lecciones surtían efecto de nuevo, mientras la sangre fluía por sus extremidades, se le tensaban los muslos, se quedaba sin aliento y estiraba el cuello, apuntando al techo con la barbilla.
Pensó en Daniel, que la tenía embobada: su cabello rubio y corto, sus rasgos severos que contrastaban con aquella incongruente sonrisa infantil, sus hombros, su espalda, su pecho con la cantidad exacta de vello, sus manos y piernas de contornos delicados pero viriles, sus nalgas perfectas.
Se imaginó tendida en la playa, bajo el sol, notando el calor en la piel y el tacto de él, sudoroso, salado y deliciosamente arenoso. Se imaginó que, en un coche, él le acariciaba el cuello con la mano y la atraía hacia sí con una avidez inequívoca. Se imaginó que, en la cama, él le besaba el vientre, la lamía entre las piernas, se colocaba sobre ella y se abría paso hacia su interior.
Daniel, Daniel, aquel hombre a quien había llegado a conocer más íntimamente que a cualquier otro en su ya demasiado larga vida, aquel hombre que la había hecho correrse una y otra vez, tal como se estaba corriendo ahora pensando en él.
Y todo lo que sabía de él lo había averiguado hurgando entre sus cosas: su correo, sus cajones, sus armarios, sus libros, sus CD, sus mensajes de correo electrónico, sus fotos. Sus bolsillos. E incluso, muy de cuando en cuando, por más que detestaba admitirlo, su basura. Obviamente, sabía que eso estaba mal, que constituía una violación del código ético de los paseadores de perros, cuyas funciones se reducen a entrar, agarrar al perro y salir. Pero en cuanto dio el primer paso por aquel vestíbulo prohibido, en cuanto echó el primer vistazo no autorizado al interior del armario de la cocina, en cuanto abrió furtivamente el primer cajón, quedó enganchada sin remedio. ¿Cuándo había fisgoneado por primera vez? Recordaba que de niña había hecho alguna vez de canguro y había rebuscado vete a saber qué en los cajones. Y cuando encontraba algo que no debía (joyas escondidas, un diafragma, un consolador, una revista porno), la invadía una sensación de satisfacción y vergüenza a partes iguales. Y, con todo, era incapaz de detenerse.
¿Y qué iba a detenerla? Alguien que come demasiado ve a una persona obesa y piensa: ése podría ser yo. Alguien que a menudo bebe demasiado se identifica con un alcohólico: que no termine así, por el amor de Dios. Uno se reconoce a sí mismo en otra persona que ha cruzado la línea porque es consciente de lo cerca que está de acabar igual. Pero por lo que respecta al fisgoneo, Nina había saltado la verja de su patio, había abandonado el vecindario y se había adentrado sin vacilar en regiones desconocidas. Porque fuera de contexto, sin punto de referencia, sin algo con lo que compararte, las fronteras son mucho más ambiguas. Todo depende de lo bien o mal que funcione la brújula moral de cada cual, ¿no es cierto? ¿Son los campos magnéticos terrestres lo bastante fuertes como para desviarte al norte cuando quieres ir al este? ¿Y qué tenía de malo ir al este? ¿Y si sólo ibas una vez? ¿O dos? ¿Te perderías sólo por apartarte del camino marcado y entrar en un dormitorio o un baño, únicamente por unos instantes?
Y luego está la cuestión de la mala conducta. La veía cada día en cien formas distintas en casi cada apartamento en el que entraba. Perros desatendidos, perros que recibían mejor trato que los hijos y perros maltratados como, bueno, como perros. Esto le proporcionaba a Nina un cierto punto de referencia. ¿Cuán mala era ella en comparación con los desconsiderados dueños de los perros? ¿La maldad de los demás justifica la nuestra? Metida en la bañera, Nina pensó que tal vez se estaba volviendo peor que los cabrones cuyos perros paseaba.
De pronto oyó que se abría la puerta. «Oh, Dios mío», pensó. Se levantó precipitadamente, provocando una ola que se desplazó hasta la parte delantera de la bañera y retrocedió, casi hasta salpicar el suelo. Nina intentó aplacarla tontamente dando palmaditas a la superficie. La cola del perro comenzó a golpetear el suelo. Él también lo había oído.
—Sid, chsss —susurró Nina.
Sacó el tapón de la bañera y se levantó; tomó una toalla del colgador y pegó la oreja a la pared como si fuera a percibir algún sonido, a través del tabique, del dormitorio principal y del vestíbulo. El perro, nervioso, se puso a andar de la bañera a la pared y de la pared a la bañera, repiqueteando con las uñas sobre el suelo de madera, ladeando la cabeza al pasar junto a la puerta, como para oír mejor lo que ocurría, y gimiendo como si llorase pidiendo ayuda.
—Chsss. Por favor, Sid, calla. Quieto. Siéntate, por Dios.
Recogió su ropa y comenzó a vestirse.
El sonido de unas llaves que alguien dejaba caer sobre la mesita de la entrada. Luego, pisadas por el pasillo.
«Oh, mierda —pensó Nina—. ¿Qué hora es?» Encontró el reloj en el lavabo y vio que eran casi las cinco. Cielo santo; se había quedado allí demasiado tiempo. El corazón le latía tan deprisa que temía que el intruso lo oyese.
Un cajón se abrió y se cerró. Unas monedas tintinearon sobre la cómoda. El ordenador se puso en marcha.
Él estaba en el dormitorio.
Sid, frenético, arañaba la puerta con las patas. Nina se le echó encima y lo inmovilizó, rodeándole el lomo con un brazo en lo que parecía la posición inicial de un combate de lucha grecorromana, y manteniéndole el hocico cerrado con la otra mano. Pese a sus esfuerzos, el animal soltaba algún que otro gemido. A ella sólo le quedaba rogar a Dios que el sonido no traspasara la robusta puerta de madera de cerezo, cosa que parecía bastante improbable porque ella oía todo lo que sucedía al otro lado.
Alguien se sentó en la cama, unos zapatos cayeron al suelo; crujir de ropa. Pasos. El «clic clic clic» del teclado del ordenador.
Un gañido de Sid.
Sin duda Daniel lo oyó, porque dejó de teclear. Nina contuvo la respiración, intentando interpretar aquel silencio.
—¿Sid? —preguntó Daniel.
Sonó un golpe en la puerta. Y luego:
—Eh, ¿dónde está mi pequeño? —gritó Daniel—. ¡Sid! ¡Siddhartha!
Y de pronto el perro del demonio se levantó y comenzó a gemir y a rascar el suelo, intentando soltarse de los brazos de Nina.
—Sid, por favor —suplicó ella.
—¿Sid? ¿Estás ahí, pequeño?
Daniel se encontraba ante la puerta del baño.
«Oh, Dios —pensó Nina—. ¿Así es como voy a conocerlo?»
—Por favor —susurró. Y cuando entornó la puerta para dejar salir a Sid, un empujón la abrió desde el otro lado.
—¿Pero qué…? ¿Quién eres tú?
—Hola.
Quizá fuera porque nunca lo había visto en persona, pero él le pareció particularmente atractivo ahí de pie, con aquellos bóxers.
—¿Te conozco?
—Ya me iba —dijo ella.
—¿Eres Nina?
—Es que fuera hacía tanto calor que he bebido mucha agua y he tenido que ir a mear. Al lavabo, quiero decir. No te importa, ¿verdad?
Notó que él la observaba fijamente y esperó que no le chorreara el pelo y que se hubiera acordado de subirse los pantalones, bajarse la camiseta y secarse la cara.
Le tendió la mano.
—Encantada de conocerte. —Y recogió su mochila.
Daniel la miraba de reojo, incrédulo. Tenía los ojos mucho más oscuros de lo que ella había imaginado. Se le derretían las rodillas al ver aquellos ojos subrayados por unas sombras oscuras, como si estuvieran cansados y rendidos, como si hubieran visto mucho más de lo que su propietario admitiría jamás.
—Claro, no pasa nada. Pero hay uno en la entrada, al otro lado del vestíbulo. Es el de los invitados, ¿vale?
Tenía el cabello más claro que en las fotos. Y los hombros más anchos. Era como si las fotografías le hubieran quitado el brillo y lo hubieran empequeñecido. Allí, en persona, parecía más corpulento, vital, ágil y moreno, tenía más presencia. Una cicatriz le surcaba la barbilla, y se le formaba un hoyuelo en la mejilla izquierda cuando sonreía.
—Desde luego. Lo siento. Es que… —Y, haciendo ademán de retirarse, se acercó ligeramente a el, olisqueando su delicioso aroma. Echó un vistazo a la cama, al edredón desarreglado y arrugado sobre el que se había sentado. «Quien fuera ese edredón», pensó ella.
Pero Daniel levantó la mano.
—¿Y ese pelo?
Extendió el brazo para tomar varios mechones entre sus dedos, y ella no pudo evitar fijarse en que los tenía largos y huesudos. Nina se rió.
—Sí, es de la humedad. —Como él no le quitaba los ojos de encima, ella exhaló un suspiro—. Me quedan hechos un desastre.
Él la contempló de arriba abajo, con recelo. Intentando no desmayarse, ella le devolvió la mirada, sacudió la cabeza y consultó su reloj.
—¡Huy! Bueno, me tengo que ir —dijo. Y paseando la vista por aquel rostro, aquella cicatriz, aquellos ojos, aquella boca, la curva del cuello y de los hombros, añadió, muy despacio—: Me encanta… tu perro.
Antes de que él pudiera responder, Nina dio media vuelta, salió de la habitación y recorrió la mitad del pasillo. No fue hasta entonces que Daniel reparó en la toalla tirada en el suelo.
—¡Oye, Nina! —la llamó.
Pero la puerta se cerró y ella ya estaba fuera. No tuvo que esperar el ascensor y, en cuanto éste llegó a la planta baja, cruzó a la carrera las alfombras persas, pasando junto a los bancos y las sillas de época bajo la araña de luces y se fue derecha hasta donde estaba el octogenario portero.
—Pete, ¿que ha pasado?
—No me ha dado tiempo —respondió.
—Hombre, Pete…
—La señora Gold quería que la ayudara con unos paquetes, el cartero estaba aquí y los gemelos Butler estaban trepando por la… Lo siento, Nina; sabes que haría cualquier cosa por ti.
Nina sonrió.
—¿Por mí? ¿O por éstos? —Hurgó en su mochila y le tendió a Pete una caja de cacahuetes cubiertos de chocolate, tal como había hecho durante el último mes cada vez que sacaba a Siddhartha a pasear y pasaba un poco de tiempo extra en el apartamento—. ¿Nos vemos mañana?
—Pero debes procurar no tardar tanto —le advirtió Pete.
—Ya lo sé.
Una vez fuera, ella pudo volver a respirar. El cielo tenía un tono naranja pálido y lavanda, y el sol se preparaba para el descenso, proyectando sombras sobre aquel día tan extraordinario. Había faltado poco, pensó Nina de camino a su casa, pero, oh, Dios, había valido la pena.

...Color y Verticalidad....Richard Kern...

2009-11-07T05:29:00.000-08:00

...Cosas de Biblioteca...

2009-11-02T05:02:00.000-08:00

La Noche...Una Pesadilla...Guy de Maupassant....

Amo la noche con pasión. La amo, como uno ama a su país o a su amante, con un amor instintivo, profundo, invencible. La amo con todos mis sentidos, con mis ojos que la ven, con mi olfato que la respira, con mis oídos, que escuchan su silencio, con toda mi carne que las tinieblas acarician. Las alondras cantan al sol, en el aire azul, en el aire caliente, en el aire ligero de la mañana clara. El búho huye en la noche, sombra negra que atraviesa el espacio negro, y alegre, embriagado por la negra inmensidad, lanza su grito vibrante y siniestro.
El día me cansa y me aburre. Es brutal y ruidoso. Me levanto con esfuerzo, me visto con desidia y salgo con pesar, y cada paso, cada movimiento, cada gesto, cada palabra, cada pensamiento me fatiga como si levantara una enorme carga.

Pero cuando el sol desciende, una confusa alegría invade todo mi cuerpo. Me despierto, me animo. A medida que crece la sombra me siento distinto, más joven, más fuerte, más activo, más feliz. La veo espesarse, dulce sombra caída del cielo: ahoga la ciudad como una ola inaprensible e impenetrable, oculta, borra, destruye los colores, las formas; oprime las casas, los seres, los monumentos, con su tacto imperceptible.

Entonces tengo ganas de gritar de placer como las lechuzas, de correr por los tejados como los gatos, y un impetuoso deseo de amar se enciende en mis venas.

Salgo, unas veces camino por los barrios ensombrecidos, y otras por los bosques cercanos a París donde oigo rondar a mis hermanas las fieras y a mis hermanos, los cazadores furtivos. Aquello que se ama con violencia acaba siempre por matarlo a uno.

Pero ¿cómo explicar lo que me ocurre? ¿Cómo hacer comprender el hecho de que pueda contarlo? No sé, ya no lo sé. Sólo sé que es. Helo aquí.

El caso es que ayer -¿fue ayer?- Sí, sin duda, a no ser que haya sido antes, otro día, otro mes, otro año -no lo sé-. Debió ser ayer, pues el día no ha vuelto a amanecer, pues el sol no ha vuelto a salir. Pero, ¿desde cuándo dura la noche? ¿desde cuándo...? ¿Quién lo dirá? ¿Quién lo sabrá nunca? El caso es que ayer salí como todas las noches después de la cena. Hacía, bueno, una temperatura agradable, hacía calor. Mientras bajaba hacia los bulevares, miraba sobre mi cabeza el río negro y lleno de estrellas recortado en el cielo por los tejados de la calle, que se curvaba y ondeaba como un auténtico torrente, un caudal rodante de astros. Todo se veía claro en el aire ligero, desde los planetas hasta las farolas de gas. Brillaban tantas luces allá arriba y en la ciudad que las tinieblas parecían iluminarse. Las noches claras son más alegres que los días de sol espléndido.

En el bulevar resplandecían los cafés; la gente reía, pasaba o bebía. Entré un momento al teatro; ¿a qué teatro? ya no lo sé. Había tanta claridad que me entristecí y salí con el corazón algo ensombrecido por aquel choque brutal de luz en el oro de los balcones, por el destello ficticio de la enorme araña de cristal, por la barrera de fuego de las candilejas, por la melancolía de esta claridad falsa y cruda.

Me dirigí hacia los Campos Elíseos, donde los cafés concierto parecían hogueras entre el follaje. Los castaños radiantes de luz amarilla parecían pintados, parecían árboles fosforescentes. Y las bombillas eléctricas, semejantes a lunas destellantes y pálidas, a huevos de luna caídos del cielo, a perlas monstruosas, vivas, hacían palidecer bajo su claridad nacarada, misteriosa y real, los hilos del gas, del feo y sucio gas, y las guirnaldas de cristales coloreados.

Me detuve bajo el Arco del Triunfo para mirar la avenida, la larga y admirable avenida estrellada, que iba hacia París entre dos líneas de fuego, y los astros, los astros allá arriba, los astros desconocidos, arrojados al azar en la inmensidad donde dibujan esas extrañas figuras que tanto hacen soñar e imaginar.

Entré en el Bois de Boulogne y permanecí largo tiempo. Un extraño escalofrío se había apoderado de mí, una emoción imprevista y poderosa, un pensamiento exaltado que rozaba la locura.

Anduve durante mucho, mucho tiempo. Luego volví.

¿Qué hora sería cuando volví a pasar bajo el Arco del Triunfo? No lo sé. La ciudad dormía y nubes, grandes nubes negras, se esparcían lentamente en el cielo.

Por primera vez sentí que iba a suceder algo extraordinario, algo nuevo. Me pareció que hacía frío, que el aire se espesaba, que la noche, que mi amada noche, se volvía pesada en mi corazón. Ahora la avenida estaba desierta. Solos, dos agentes de policía paseaban cerca de la parada de coches de caballos y, por la calzada iluminada apenas por las farolas de gas que parecían moribundas, una hilera de vehículos cargados con legumbres se dirigía hacia el mercado de Les Halles. Iban lentamente, llenos de zanahorias, nabos y coles. Los conductores dormían, invisibles, y los caballos mantenían un paso uniforme, siguiendo al vehículo que los precedía, sin ruido sobre el pavimento de madera. Frente a cada una de las luces de la acera, las zanahorias se iluminaban de rojo, los nabos se iluminaban de blanco, las coles se iluminaban de verde, y pasaban, uno tras otro, estos coches rojos; de un rojo de fuego, blancos, de un blanco de plata, verdes, de un verde esmeralda.

Los seguí, y luego volví por la calle Royale y aparecí de nuevo en los bulevares. Ya no había nadie, ya no había cafés luminosos, sólo algunos rezagados que se apresuraban. Jamás había visto un París tan muerto, tan desierto. Saqué mi reloj. Eran las dos.

Una fuerza me empujaba, una necesidad de caminar. Me dirigí, pues, hacia la Bastilla. Allí me di cuenta de que nunca había visto una noche tan sombría, porque ni siquiera distinguía la columna de Julio, cuyo genio de oro se había perdido en la impenetrable oscuridad. Una bóveda de nubes, densa como la inmensidad, había ahogado las estrellas y parecía descender sobre la tierra para aniquilarla.

Volví sobre mis pasos. No había nadie a mi alrededor. En la Place du Château-d'Eau, sin embargo, un borracho estuvo a punto de tropezar conmigo, y luego desapareció. Durante algún tiempo seguí oyendo su paso desigual y sonoro. Seguí caminando. A la altura del barrio de Montmartre pasó un coche de caballos que descendía hacia el Sena. Lo llamé. El cochero no respondió. Una mujer rondaba cerca de la calle Drouot: «Escúcheme, señor.» Aceleré el paso para evitar su mano tendida hacia mí. Luego nada. Ante el Vaudeville, un trapero rebuscaba en la cuneta. Su farolillo vacilaba a ras del suelo. Le pregunté:

-¿Amigo, qué hora es?

-¡Y yo que sé! -gruñó-. No tengo reloj.

Entonces me di cuenta de repente de que las farolas de gas estaban apagadas. Sabía que en esta época del año las apagaban pronto, antes del amanecer, por economía; pero aún tardaría tanto en amanecer...

«Iré al mercado de Les Halles», pensé, «allí al menos encontré vida».

Me puse en marcha, pero ni siquiera sabía ir. Caminaba lentamente, como se hace en un bosque, reconociendo las calles, contándolas.

Ante el Crédit Lyonnais ladró un perro. Volví por la calle Grammont, perdido; anduve a la deriva, luego reconocí la Bolsa, por la verja que la rodea. Todo París dormía un sueño profundo, espantoso. Sin embargo, a lo lejos rodaba un coche de caballos, uno solo, quizá el mismo que había pasado junto a mí hacía un instante. Intenté alcanzarlo, siguiendo el ruido de sus ruedas a través de las calles solitarias y negras, negras como la muerte.

Una vez más me perdí. ¿Dónde estaba? ¡Qué locura apagar tan pronto el gas! Ningún transeúnte, ningún rezagado, ningún vagabundo, ni siquiera el maullido de un gato en celo. Nada.

«¿Dónde estaban los agentes de policía?", me dije. «Voy a gritar, y vendrán.» Grité, no respondió nadie.

Llamé más fuerte. Mi voz voló, sin eco, débil, ahogada, aplastada por la noche, por esta noche impenetrable.

Grité más fuerte: «¡Socorro! ¡Socorro! ¡Socorro!»

Mi desesperada llamada quedó sin respuesta. ¿Qué hora era? Saqué mi reloj, pero no tenía cerillas. Oí el leve tic-tac de la pequeña pieza mecánica con una desconocida y extraña alegría. Parecía estar viva. Me encontraba menos solo. ¡Qué misterio! Caminé de nuevo como un ciego, tocando las paredes con mi bastón, levantando los ojos al cielo, esperando que por fin llegara el día; pero el espacio estaba negro, completamente negro, más profundamente negro que la ciudad.

¿Qué hora podía ser? Me parecía caminar desde hacía un tiempo infinito pues mis piernas desfallecían, mi pecho jadeaba y sentía un hambre horrible.

Me decidí a llamar a la primera cochera. Toqué el timbre de cobre, que sonó en toda la casa; sonó de una forma extraña, como si este ruido vibrante fuera el único del edificio. Esperé. No contestó nadie. No abrieron la puerta. Llamé de nuevo; esperé... Nada.

Tuve miedo. Corrí a la casa siguiente, e hice sonar veinte veces el timbre en el oscuro pasillo donde debía dormir el portero. Pero no se despertó, y fui más lejos, tirando con todas mis fuerzas de las anillas o apretando los timbres, golpeando con mis pies, con mi bastón o mis manos todas las puertas obstinadamente cerradas.

Y de pronto, vi que había llegado al mercado de Les Halles. Estaba desierto, no se oía un ruido, ni un movimiento, ni un vehículo, ni un hombre, ni un manojo de verduras o flores. Estaba vacío, inmóvil, abandonado, muerto.

Un espantoso terror se apoderó de mí. ¿Qué sucedía? ¡Oh Dios mío! ¿qué sucedía?

Me marché. Pero, ¿y la hora? ¿y la hora? ¿quién me diría la hora?

Ningún reloj sonaba en los campanarios o en los monumentos. Pensé: «Voy a abrir el cristal de mi reloj y tocaré la aguja con mis dedos.» Saqué el reloj... ya no sonaba... se había parado. Ya no quedaba nada, nada, ni siquiera un estremecimiento en la ciudad, ni un resplandor, ni la vibración de un sonido en el aire. Nada. Nada más. Ni tan siquiera el rodar lejano de un coche, nada.

Me encontraba en los muelles, y un frío glacial subía del río.

¿Corría aún el Sena?

Quise saberlo, encontré la escalera, bajé... No oía la corriente bajo los arcos del puente... Unos escalones más... luego la arena... el fango... y el agua... hundí mi brazo, el agua corría, corría, fría, fría, fría... casi helada... casi detenida... casi muerta.

Y sentí que ya nunca tendría fuerzas para volver a subir... y que iba a morir allí abajo... yo también, de hambre, de cansancio, y de frío.

FIN

.....Inflexiones musicales....

2009-11-01T10:16:00.000-08:00

....Sirenas.....

2009-11-01T01:17:00.000-07:00

Helas aquí. De plata y hermosura.
Se desvanecen, aparecen huyen
y la noche lunar las trae de nuevo.
¿Oyes su canto?...
Complácete, no te apresures,
goza en su contemplación su aparición.
...................................
No volverás a contemplarlas nunca...

...En la parte acuatica del mundo....

2009-10-29T11:26:00.000-07:00

...No Se De Que Vislumbres De Otra Vida Llegaste...

2009-10-26T06:00:00.000-07:00

Sé que estás. Te contemplo, estrella de mi abismo.
y cuanto más me asombran las brumas de mí mismo
en más profundidades recónditas te adoro.

http://www.fileden.com/files/2009/8/30/2559526/INSENSATEZ.mp3

....Con Nocturnidad....

2009-10-19T14:53:00.000-07:00

Rumiando Los Pedazos De Amor Que Tu Me Tiras

2009-10-12T13:00:00.000-07:00

...Tú me gustas total entera y toda..... porque ese olor es tuyo y lo encontré para mí...

http://www.fileden.com/files/2009/8/30/2559526/How%20Insensitive%20-%20Jobim.mp3

...Ensoñaciones Nocturnas....

2009-09-25T13:39:00.000-07:00

..Reflexiones....

2009-09-20T12:39:00.000-07:00

http://www.fileden.com/files/2009/8/30/2559526/Codigo%2046-La%20entrevista.mp3

2009-09-13T13:25:00.000-07:00

.....Canada Dry......Cortazar....

2009-09-10T10:36:00.000-07:00

Sé que me acordaré de un cielo raso
donde las manchas de humedad eran un gato, un número, una mano cortada.

Sé que me acordaré del ruido
de un water en alguna habitación lejana del hotel,
su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia.

Chaçun ses madeleines, chaçun ses Albertines

Serás por siempre imán de imágenes,
las más turbias y vanas me traerás con el gesto
que en la caliente oscuridad del cuarto
era encender los cigarrillos del hartazgo,
ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco,
Las más pequeñas turbias cosas,
una uña lastimada que te dolía tanto, el triste
rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.

Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote
empezaremos otra vez. El cielo raso
dibuja un gato, un número, una mano cortada.

http://www.fileden.com/files/2009/8/30/2559526/My%20Funny%20Valentine%20By%20Nico.mp3

Days Of Pedalo

2009-09-05T08:35:00.000-07:00

¿Existe Algo más Vacío que el Cajón Donde uno Solía Guardar el Opio?

2009-07-28T14:20:00.000-07:00

¿Existe algo más vacío
que el cajón donde
uno solía guardar el opio?
¡Cómo se parece a una margarita amarilla
cegada, convertida en una margarita común
mi precioso cajón de la cocina!
Cómo se parece a una nariz sin agujeros
mi desnudo cajón de madera!
¡Cómo se parece a una cesta sin huevos!
¡A un estanque sin su tortuga!
Mi mano ha explorado
mi cajón como una rata
en un experimento de laberintos.
¡Lector, puedo decir con seguridad
que no existe un cajón más vacío
en toda la cristiandad!

2009-07-12T00:20:00.000-07:00

http://www.4shared.com/file/116992984/2c970f5b/Martin_Denny_-_Latin_Village__1964_-carlos.html

2009-07-04T11:04:00.000-07:00

2009-07-04T10:58:00.000-07:00

Dos Minutos y Seis Segundos de Amor Incondicional

2009-07-01T14:13:00.000-07:00

Nocturnidad....

2009-07-01T14:10:00.001-07:00

2009-06-30T08:46:00.000-07:00

Fulguraban en sus ojos heridos como luciérnagas.
Un amor que no iba a durar mucho
Pero que a la postre resultaría inolvidable.
Eso dijo,
Sentada junto a la ventana,
Su rostro suspendido en el tiempo,
Sus labios: los labios de una estatua.
Un amor inolvidable
Bajo la lluvia,
Bajo ese cielo erizado de antenas en donde convivían
Los artesonados del Siglo XVII
Con las cagadas de palomas del Siglo XX.
Y en medio
Toda la inextinguible capacidad de provocar dolor,
Invicta a través de los años,
Invicta a través de los amores
Inolvidables.
Eso dijo, sí.
Un amor inolvidable
Y breve,
¿Como un huracán?,
No, un amor breve como el suspiro de una cabeza guillotinada,
La cabeza de un rey o un conde bretón,
Breve como la belleza,
La belleza absoluta,
La que contiene toda la grandeza y la miseria del mundo
Y que sólo es visible para quienes aman.

http://www.fotolog.com/bipbond_99/46340069

...I Give You All A Boy Could Give You....

2009-06-29T11:19:00.001-07:00

2009-06-21T00:29:00.000-07:00

Cosas de BangBang...

2009-06-19T11:22:00.000-07:00

Secuencial...

2009-06-13T15:34:00.000-07:00

....

2009-06-05T14:24:00.000-07:00

Imperceptiblemente.....Extiendo la Mano......y Vivo.

2009-05-31T04:24:00.000-07:00

En un pasillo de apretado silencio transcurre el asombro....todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo...

2009-05-29T12:34:00.000-07:00

Fumando Crack En La Luna

2009-05-28T10:16:00.000-07:00

Deberiamos borrar los calendarios...Eliminar las variaciones del tiempo...convertirnos en cantidad...en materia transportable por cintas de tiempo frio...

http://www.fileden.com/files/2008/9/6/2084563/03%20-%20Gus%20Van%20Sant%20%26%20Williams%20S.%20Burroughs%20-%20Millions%20of%20Images.mp3

Querida Perpetuo.....

2009-05-27T09:49:00.000-07:00

Es realmente lamentable y deprimente pensar que cuando muramos seguira funcionando nuestra maquina de escribir y que nuestro televisor continuara inmutable emitiendo electrones.Cuando seamos polvo seguiran en pie catedrales y rascacielos,y firmes los miles de muebles que hayamos usado en vida.La permanencia del objeto sobre lo humano es una burla grotesca para su creador.La obsesion de grandes creadores ha sido precisamente escapar al tiempo,asegurar la pervivencia mediante sus obras.Prolongarse infinitamente transformandos en cuadros,lamparas o edificios ideados por ellos.Sin embargo los objetos de Blade Runner,los replicantes,saben que deben morir a los cuatro años,y al igual que los hombres buscan desesperadamente su eternidad.Se rebelan contra sus genitores y les exigen longevidad.No es tan solo la paradoja del creador,donde las criaturas se rebelan contra el amo,es algo mucho mas impresionante:pretenden obtener todos los atributos de una maquina,ademas de los de un mortal.Este es precisamente su gran error,no librarse de las desventajas terrenas,del deterioro,amargamente ilustrado por Cioran:Tras tantos años,toda una vida,volvi a verla.¿Por que lloras?,le pregunte de entrada.No lloro,me respondio.Y en efecto no lloraba,me sonreia,pero no podia ya acceder a su rostro,en el que se hubiera podido leer:Quien no muera joven se arrepentira tarde o temprano.

Blade Runner...AA.VV....

http://www.fileden.com/files/2008/9/6/2084563/09-Tales%20Of%20The%20Future.mp3

2009-05-25T13:10:00.000-07:00

Fragile

2009-05-24T04:27:00.000-07:00

(03:42)

2009-05-17T00:53:00.000-07:00

2009-05-10T07:46:00.000-07:00

Interessant ist das man In den Spiegeln das filmteam sehen kann

2009-05-10T03:01:00.000-07:00

...A touch Of Velvet ....Chica Capitol....

2009-05-07T13:01:00.000-07:00

Tercer recopilatorio de La Chica Capitol Para Dodin Records...15 tracks sin despedicio en el que recorre grandes momentos de la Lounge Music con el virtuosimo de buen gusto que caracteriza a sus recopilatorios...Hugo Montenegro....Roy Budd....George Shearing y la estupenda version de "Day By Day" por The Modern Playing Mate...Ultra Swank.... Disfrutenlo....

http://www.4shared.com/file/103411575/d5db02ae/A_touch_of_velvet.html

From Russia Whit Love....La Chica Capitol para Dodin Records...

2009-04-25T12:08:00.000-07:00

Segundo recopilatorio de La Chica Capitol para Dodin Bayer....Ultra Lounge y buen gusto en 14 tracks que personalmente no tienen desperdicio....

01.Sam Buterra and the Witnesse-I Love Paris
02.Anita O´Day- Sing,Sing,Sing
03.lou rawls-Nobody But Me
04.Count Basie-From Russia Wit Love
05.Plas Johnson-Tanya
06.Julie London-Black Coffe
07.King Curtis-Melancholy Serenade
08.Buddy Greco-The Lady Is A Tramp
09.Alvino Rey-Night Train
10.Anta O´Day-The Geteway And The Chase
11.Eydie Gorme-Frenesi
12.Alvino Rey And His Orchestra-Blues In The Night
13.Gloria Wood-Oh.Honey
14.Theach My Tiger

http://www.4shared.com/file/101554022/ae9e35dd/From_Russia_whit_Love.html

Dilemas en Mptres....Dodin Bayer Records

2009-04-21T12:01:00.000-07:00

...BipBond se debate entre oleadas de Bachelorette y Swingin para Dodin Bayer Records en los doce tracks que contiene el recopilatorio "Dilemas En Mptres"....

01.Julie London...Love For Sale
02.An occasional Man
03.Closed Your Eyes
04.April Stevens...I Want A lips
05.Harlem Nocturne
06.Daddy
07.
08.Anita O´Day...Let´s face the music and dance
09.Julie London...Black Coffe
10.
11.Fever
12.Anita O´Day...Sweet Georgi Brown

http://www.4shared.com/file/100646240/a2c4bf38/Dilemas_en_Mptres.html

"Destination Moon"... Dodin Bayer Records...

2009-04-20T12:35:00.000-07:00

"Destination Moon"...archivo en rar con 15 Tracks seleccionados por La Chica Capitol para Dodin Bayer Records....Lounge Music y Cool Swingin a raudales...Imprescindible....

Destination Moon....

01.All Of Me
02.Nat King Cole...L-O-V-E
O3.Anita O´Day ...I´m Whit You
04.New Calssic Singers...Call Me
05.Dinah Washington...Is Your Is You ain´t My Baby
06.Bobby Darin...Irresistable You
07.Julie London...You´d Be So Nice To Come Home To
08.Anita O´Day...I Used To Be Color Blind
09.Bobby Darin....Beyond The Sea
10.Frank Sinatra...Come Fly With Me
11.Dinah Washintong...Destination Moon
12.Julie London...Fly Me To The Moon
13.Doris Day...Perhaps,Perhaps,Perhaps
14.Billy May...Gril Talk
15.Bobby Troup...Snootie Little Citie

http://www.4shared.com/file/100284801/4850a8e0/Destination_Moon.html

Visionado Nocturno

2009-04-17T15:07:00.000-07:00

....Insensatez....Vendredi....

2009-04-17T13:15:00.000-07:00

Easy Tempo Volume 9...The Ultimate Cinematic compendium

2009-04-13T11:18:00.000-07:00

1. Red Label
From Mademoiselle De Sade e i suoi Vizi
Bill Conti play!

2. Minor Jazz Number Two
From Violenta sulla sabbia
Gianfranco Plenizio play!

3. Kill Them All
From the Easy Tempo release Kill Them All Remixes
Berto Pisano - special unreleased editing by Gak Sato play!

4. L'Uomo Dagli Occhi Di Ghiaccio
From L'Uomo dagli occhi di ghiaccio
P. De Luca & I Marc 4 play!

5. Colpo Rovente (Live)
From Colpo Rovente
Piero Piccioni play!

6. Corsa Mortale
From L'Uomo dagli occhi di ghiaccio
P. De Luca & I Marc 4

7. Carol On The Sea
From La Donna venuta dal passato
Mario Nascimbene

8. Kenya
From the LP Jazz Dall'Italia/Piccola Jam
Piero Umiliani

9. Pearls
From Camille 2000
Piero Piccioni

10. Love Symbol
From Femina Ridens
Stelvio Cipriani

11. Play Car
From the Easy Tempo release The Future Sound of Lesiman
Lesiman

12. Surprise Pastorale
From Anastasia mio Fratello
Piero Piccioni

13. Sguardi Teneri
From Femmine Insaziabili
Bruno Nicolai

14. La Foresta Incantata
From Angeli Bianchi...Angeli Neri
Piero Umiliani

15. Hard Times
From Il Corpo
Piero Umiliani

16. Dancing For You
From Dimmi che fai tutto per me
Armando Trovaioli

17. Death Dies
From Profondo Rosso
Goblin - special unreleased editing by Gak Sato

18. Le Ragazze Dell'Arcipelago
From Svezia Inferno e Paradiso
Piero Umiliani

19. Spiral Waltz (Italian Version)
From La Deccima Vittima
Piero Piccioni

20. La Ragazza Dalla Pelle Di Luna
From La Ragazza Dalla Pelle Di Luna
Piero Umiliani

http://www.4shared.com/file/98336288/5c8356cf/Easy_Tempo_VoL9.html

Easy Tempo Vol 3 - Further Cinematic Easy Listening Experience

2009-04-13T10:12:00.000-07:00

Piero Umiliani - Saudade
Luis Bacalov - Nago
Piero Piccioni - I Cavalli
Piero Umiliani - Bob e Hellen
Piero Piccioni - North Pole Penguin
Armando Trovajoli - Frenesia
Augusto Martelli - La Bikina
Guido And Maurizio De Angelis - Il Libanese
Piero Umiliani - Lady Magnolia
Francesco De Masi - Diamond Bossa Nova
Piero Piccioni - Amanda’s Train
Augusto Martelli - Beryl’s Tune
Luis Bacalov - La Seduzione
Piero Piccioni - Easy Lovers
Franco Micalizzi - Flute Sequence
Augusto Martelli - Beryl’s Tune N° 2
Attilio Donadio - Soul Samba
Guido And Maurizio De Angelis - Casa di Moda
The Green Future - Honey Rhythm and Butter
Piero Umiliani - Danza Citar Free
Sergo Nilo - Esquetando Os Tambourinos E Cuica

http://www.4shared.com/file/98330574/f2894f72/Easy_Tempo_VoL3.html

Fashion Photography - 1940s, 50s & 60s

2009-04-13T09:30:00.000-07:00

David Carroll.....Percussion Hi Fi

2009-04-12T09:56:00.001-07:00

http://rapidshare.com/files/138450873/David_Carroll_Percussion_Hi_Fi.rar

Subways are for Sleeping 1961

2009-04-12T09:00:00.001-07:00

http://rapidshare.com/files/210973044/PF_Subways_are_for_sleeping_1961.rar

Bachelorette´s Pad

2009-04-11T11:08:00.000-07:00

1. nino tempo / april stevens - teach me tiger
2. ann richards - an occasional man
3. chris connor - free spirits
4. herbie mann - fever
5. lavern baker - manana
6. ella fitzgerald - mas que nada
7. barney kessel & big band - love for sale
8. mavis rivers - it don't mean a thing
9. lee delaria - call me
10. nancy harrow - t'aint nobody's business
11. the sheik's men - caravan
12. mel torme - comin' home baby
13. mabel john - able mabel
14. carmen mccrea - this life
15. herbie mann - honeydripper
16. chris connor - i'm gonna go fishin'
17. ann richards - evil gal blues
18. laverne baker - senor big & fine
19. barney kessel & his men - moon river
20. mavis rivers & shorty rogers - live
21. ada lee - romance in the dark
22. valerie capers - hey, stuff
23. lee delaria - welcome to my party
24. lee delaria/jeanette mason - dirty martini recipe

http://rapidshare.com/files/27559546/Bachelorette_Pad.rar

Provocatif....1959

2009-04-11T06:27:00.001-07:00

http://www.4shared.com/file/97823595/a857541e/John_McFarland_-_Provocatif__1959_.html

Moanin (BBB 1967)

2009-04-11T05:57:00.000-07:00

Samedi....Frank Hunter....

2009-04-11T01:28:00.000-07:00

http://www.4shared.com/file/97811977/3c695383/Frank_Hunter_-_White_Goddess__1959_.html

PD - Vacaciones de Bolsillo....intercambiamos archivos????...Bien.....Le dejo este archivo de Frank Hunter....Una cosa....quiero que tenga claro que este archivo...no tiene desperdicio....ssshhhhhhhhhhhhhh...

The Tatum Hampton Rich Trio

2009-04-10T08:51:00.000-07:00

http://rapidshare.com/files/201959284/Tatum__Hampton___Rich.rar

http://rapidshare.com/files/201990523/Tatum__Hampton___Rich_Again.rar

Out To Lunch !

2009-04-10T08:33:00.000-07:00

1. Hat And Beard
2. Something Sweet, Something Tender
3. Gazzellioni
4. Out To Lunch
5. Straight Up And Down

http://rapidshare.com/files/61244113/ED-OTL.rar

Coltrane...1957.....Blue Train

2009-04-10T00:33:00.000-07:00

o1 Blue Train
02 Moment's notice
03 Locomotion
04 I'm old fashioned
05 Lazy Bird

http://www.4shared.com/file/97665201/9156a5a7/Blue_Train-John_Coltrane.html

Absolument Génial !

2009-04-10T00:25:00.000-07:00

Charles Mingus - Mingus Mingus Mingus Mingus

2009-04-09T12:58:00.000-07:00

1. II B.S.
2. I X Love
3. Celia
4. Mood Indigo
5. Better Get Hit in Yo' Soul
6. Theme for Lester Young (Goodbye Pork Pie Hat)
7. Hora Decubitus
8. Freedom

http://www.4shared.com/file/97652877/e09451ea/Charles_Mingus-MingusMingusMingus.html

Lotta Living

2009-04-04T12:27:00.000-07:00

Dias de Radio.....Buddies Lounge

2009-04-04T11:36:00.000-07:00

http://buddieslounge.podomatic.com/player/web/2009-03-29T13_11_13-07_00

Chet Baker - Chet Baker Sings

2009-04-03T12:53:00.000-07:00

1. The Thrill Is Gone - 2:46
2. But Not for Me - 3:00
3. Time After Time - 2:46
4. I Get Along Without You Very Well - 2:56
5. There Will Never Be Another You - 2:56
6. Look for the Silver Lining - 2:36
7. My Funny Valentine - 2:15
8. I Fall in Love Too Easily - 3:18
9. Daybreak - 2:38
10. Just Friends - 2:40
11. I Remember You - 3:12
12. Let's Get Lost - 3:41
13. Long Ago and Far Away - 3:55
14. You Don't Know What Love Is - 4:48
15. That Old Feeling - 2:59
16. It's Always You - 3:31
17. I've Never Been in Love Before - 4:23
18. My Buddy - 3:16
19. Like Someone in Love - 2:23
20. My Ideal - 4:22

http://www.4shared.com/file/96438287/61d97788/The_best_of_Chet_Baker_Sings.html

Estrellas y Planetas.....

2009-04-02T13:55:00.001-07:00

Hoy Tengo La Cabeza Llena De Recuerdos Molestos...

. . .

2009-03-28T13:08:00.000-07:00

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de deshauciar mi amor.

Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,

ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.

Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.

Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.

Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.

Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

.......Benedetti.......

http://www.4shared.com/file/95576984/1b6ed118/01_The_Killing_Moon__Echo_And_The_Bunnymen_.html

Atomic Lounge

2009-03-26T13:10:00.000-07:00

That 50's Girl

2009-03-25T15:40:00.000-07:00

Dias de radio....Buddies Lounge

2009-03-22T05:19:00.001-07:00

BEST of "An Evening at the Buddies Lounge" - Show #1